Nenhuma Terra

Criatura Noturna

2011-12-14T22:11:00.000-08:00

Me pergunto, Criatura,
O que fazes contigo?
Este costume teu rasura,
A divina pintura,
Em barro seco,
Em terra dura,
Do ser diurno que teme a noite,
Que se esconde,
E que se esgueira à luz do dia,
Da ameaça de quem o pode enxergar.

Por que insiste em patrulhar pelos cômodos,
Como viatura,
Que patrulha ruas desertas,
Me pergunto, Cratura,
É certa essa vida tua?

Você procede com o jeito,
De alguém que insinua,
A desviar-se do caminho,
Vive com jeito de quem se apruma,
A não dizer adeus e debandar.

Só te digo, tenha cuidado,
Cuidado na vida,
Com este teu destino renegado,
Passo em falso na sombra,
Faz ferida dura de curar,
Ainda que à luz do dia.

O quanto você me importa

2011-12-09T13:51:00.001-08:00

Quadriculo,
Um quadro clínico,
De arritmia cardíaca,
Por que o meu corpo,
Quase não comporta,
O quanto você me importa.

Quase perco,
O controle,
Como hipnose,
Quase me engole,
Quase me aborta,
O quanto você me importa.

Como doença incurável,
Como um passeio,
Interminável,
Como uma droga,
O tanto que você me importa.

Mas o quanto eu já quis,
Não é mais,
Como já foi,
Como já fui quase feliz,
Por que o que hoje tenho em volta,
É fraco e não suporta,
Como a vida sempre teima,
E sempre mostra,
Que a dor pode vir até de você...

2011-12-07T08:00:00.001-08:00

Uma sombra sobrevoa,
A sala, o quarto,
A varanda,
E pouco sobra.

Uma sombra sobrevoa,
A sobrevida de um corpo que se arrasta,
Sobre o chão,

Sobre os rostos e os restos de uma guerra,
Travada no silêncio,
Entre as sombras da solidão.

Uma sombra sobressai-se,
Entre as outras,
Entrevada de ferrugem,
Rangendo os dentes e os ossos,

Rugindo a falta,
De um pouso,
Uma sombra sobrevoa,
Sub-humana.

2011-12-04T11:54:00.001-08:00

Ultimamente,
Minha maior dificuldade,
Tem sido falar em português,

Não que sinta deficiências,
Na minha fala,
Mas não sei se minha lógica,
Minha reflexão,
Minhas horas de prática,
Fizeram minhas idéias fluírem claras,
E compreensíveis,
Em um lugar aonde eu não,
Monologue.

Ultimamente,
Minha maior dificuldade,
Tem sido me livrar do reboco,
Dos remendos,
Dos curativos,
Do sedativo da minha solidão,

Ultimamente,
Minha vida se transformou,
Em uma comédia rebuscada,
De um humor fúnebre,
E lapidado,
Que me faz de palhaço.

Ultimamente,
Deixei os pratos caírem,
E assim,
De equilibrista,
Passei a comediante.

Fora dos palcos,
Sou mais um pateta recluso,
Na masmorra insone,
Da minha prisão domiciliar.

Ultimamente sou um preso,
Um paciente atordoado,
Por ter chegado o fim da paciência.

E como se tivesse levado,
Uma mordida de aranha marrom,
Sinto minha vida de pateta,
Necrosar.

2011-12-01T20:45:00.001-08:00

Aquela cena,
Aquela cela,
Aquela centena,
De razões,
Irracionais.

Aquela gota,
Aquela lágrima,
Que transborda o copo d'água,
Dos meus olhos.

Aquilo tudo,
O que eu não quero,
Teima tanto,
Quanto espero,
Não entrar em desespero.

Aquilo tudo,
Mais parece,
Logro do destino,
Que persegue,
E açoita,
Minha alma calejada.

Aquele filme longo,
Aquele fim vai logo,
Mostrar que eu não posso,
Querer que ele não termine.

2011-11-29T22:28:00.001-08:00

Toda madrugada,
Eu viro brasa,
Viro cinza,
Viro fumaça,

E dissipo...

Toda madruga,
Parece drogada,
Mas não é.

Mas toda manhã é enrugada,
O sono é lento,
Não chega a tempo,
Espero tanto,
Que envelheço... três dias por cada noite mal cochilada.

2011-11-17T23:18:00.001-08:00

No silêncio da madrugada,________
Da minha casa,________
Uma porta fechada,________
Mais parece uma muralha.________

________Abro portas,
________Fecho portas,
________Pulo muros,
________Arrisco a vida,
________Como criança que se arrisca,
________A enfrentar dinossauros invisíveis,
________No artimanhoso campo de batalha,
________Do chão e do sofá da sala.

Meu pai dorme pesado,________
Como sentinela entocado,________
Na torre de vigia,________
Sobre a cama do quarto ao lado,________

________E toda a fantasia,
________Que faz de mim renegado,
________Fugitivo emboscado,
________Faz de mim um paspalho,
________Pois sou moleque de 24 anos,
________Fugitivo desempregado.

Soneto do Peidinho Inconveniente

2011-11-10T17:44:00.001-08:00

Gosto do barulho do peido,
Não compreendo, mas vejo graça,
No barulho das pregas contra o vento,
Empurrado com força para fora da calça,

Sorrateiro, me esquivo dos olhos alheios,
Quando em público, controlo a força aplicada,
Para aquele que outrora seria barulhento,
Não transforme minha'legria em perigosa emboscada.

Mas se, por acaso, complicar-me por meio,
De acusa impiedosa aos costumes que tenho,
Deposito a culpa em desavisado companheiro,

Mas se entregue e indefeso, sem desculpas e sozinho,
Encontrar-me julgado por deslize inofensivo,
Hei de questionar tanto alvoroço só por causa de um peidinho.

2011-10-25T19:56:00.000-07:00

Dentro de mim...
...
Isolado, invisível...
....
Um grito ecoa...
.
.
.
Inaudível...
.
.
.
Dentro de mim se repete,
Explosão que se perde,
Antes que atravesse,
A superfície da pele.

.
.
.

Pensava repetir alto e claro,
Sinal que agora vejo.. .
Parece ser criptografado . . .
Indecifrável.. . .. .. ... ....
_.
.._.
.___..
__._.._.
_._.._.._.
..._...__._.
.............Dentro de mim. . .
.............Um grito ecoa...
.............Calado.

Meus últimos temas são sempre os mesmos

2011-10-24T22:06:00.000-07:00

Quase 6 da manhã,
Enquanto penso ser alguém na vida.

Sento torto,
Quase triste,
Por ser tão impreciso.

O sol nasce,
Tão quente quanto as latas de cerveja,
Que me olham mornas,
Um olhar gelado,
Como se, sóbrias, me acusassem,
Por meu estado de embriaguez.

Duvido de mim mesmo,
Tanto quanto intenso,
É o meu desejo de libertação.

Meu último cigarro,
Mentira frequente,
De meus penúltimos desejos,
De dormir e acordar cedo,
Preso,
A uma vida que eu não tenho,
E que nunca me quis pertencer.

Mas de que adianta,
Prometer-se uma vida mais amena,
Se do pouco do que vi no mundo,
Muito pouco mostra valer a pena,
Ter menor intensidade.

Miragem

2011-10-24T17:58:00.000-07:00

Passando por dias piores,
Do que os que eu esperava que chegassem,
Tudo o que como tem gosto de doença,
E todo cigarro,
De analgésico,

Meu corpo parece não se encaixar,
Parece querer romper-se a todo instante,
À sobrecarga,
À overdose de problemas gratuitos,
Que aos poucos engolem,
O resto de vida que tenho em mim,

O tempo passa como as gotas de veneno,
Que gotejam pacientes pela parafernalha intravenosa,
E sinto sono...

E como um paciente terminal,
Sinto um lapso de aversão à idéia da morte,
E armo meu último contragolpe,
Procurando sobreviver para contar história,
E rir da cara de uma maneira tão tola,
De se deixar a vida morrer.

Viver é sempre difícil,
Quando o que se busca não é fácil,
Quando quase tudo o que é comum deixa de ser o bastante,
Para tornar-se redundante,
Errado,
E cansativo.

Percorrer um caminho diferente,
É caminhar sozinho,
É dormir ao relento,
E lutar contra a iminência,
De um fim trágico armado a cada milha,
A cada miragem convidativa,
A cada armadilha
Cada pesadelo tangível que esconde a direção certa de se tomar.

Caminhar sozinho,
É o único meio pelo qual eu consigo,
Realizar o sonho de ter um sono tranquilo.

2011-10-19T04:37:00.000-07:00

Sentado numa cama,
Com a alma doente,
De tanto esperar,

Quantas noites passei em claro,
Sem poder dar nem um passo,
Acorrentado pelas circunstâncias,
Do meu próprio embaraço,

Levanto insone,
Fumo um cigarro,
Um pigarro meditativo,
Procuranto por algum motivo,
Para não acreditar piamente,
No fracasso que tentaram me fazer acreditar,
Ser o meu destino...

E agora,
Mais um objetivo cumprido,
Da comprida lista de objetivos,
E nada de concreto parece tentar contato comigo,
Abraço a própria sorte,
Esperando não deitar no colo do azar,
Tomo outra xícara de chá,
Calmante,
Sedativo,
Esperando passar por uma noite menos longa,
E cruel,

Me deito na esperança de pegar no sono,
Para que amanhã,
Pelo amor de deus,
Quando o dia raiar,
Eu pare de tatear,
Na completa escuridão.

Infernal

2011-10-13T21:12:00.000-07:00

Eu tinha brigado com meu pai no começo da noite por causa de uma conta de telefone. Eu num telefone, ele no outro e o campo de batalha era o mundo abstrato e sem leis de uma conversa entre duas pessoas que conversam sozinhas. A argumentação tem um tom de guerra e cada frase ou entonação pode ser defendida ou esquivada com uma sequência de jabs.

Existe uma arte envolvida nessas situações, uma arte de guerra. Eu ouvi muito, assumi o erro e dei algumas justificativas com o objetivo de que ele não assumisse que foi por terrorismo ou leviandade que minha minutagem extrapolou. Eu tinha tido uma briga feia com minha namorada e a única maneira de consertar passava primeiro por uma ligação telefônica imensa. Quem já beirou finais trágicos de uma relação intensa sabe da criticidade de cada passo dado. Eu não queria me ver sem a minha namorada e fiquei louco quando me vi na iminência de perdê-la.

Enfim, meus argumentos não pagariam a conta de telefone, é uma dura verdade para quem tem 24 anos e não tem um emprego. Mas não passamos por apertos financeiros, e eu esperava que assumindo o erro a conversa pelo menos mudasse de rumo. Se ele me dissesse para que eu arrumasse uma maneira de pagar pelo menos parte do prejuízo eu não veria problema. Ou que eu pensasse em uma outra maneira de compensar. O que aconteceu de fato foi uma guerra telefônica lamentavelmente redundante. Em dado instante, ele me falou que hora ou outra poderia ter um infarto.

A conversa terminou mais ou menos naquele tom de que nada hoje iria mudar o destino de nossas vidas sensivelmente e eu fui para o karatê. Saindo de lá 9 e 50 telefonei para meu pai algumas vezes para perguntar se ele poderia me emprestar o carro pra eu ir tirar a foto da demo que eu estou gravando nessa semana. Ele não atendeu.

Cheguei em casa e vi que não tinha trazido a chave. Eram 10 e 42 a hora que o destino do planeta mudou e ninguém atendeu à porta. Telefonei insistentemente, bati à porta, bati na porta, toquei a campainha centenas de vezes, interfonei e me vi ali daquele jeito que eu estava, para fora. O carro estava na garagem, pois desci conferir. Telefonei para a minha mãe e a minha namorada para que elas telefonassem para ele. Pensei, "vai que ele está ignorando as minhas ligações". Vai saber. Mas elas não atenderam ao telefone e me lembrei que hoje a noite eu sonhei que estava preso no inferno. Sonhei que tinha entrado em uma piscina fechada e que quanto mais fundo eu ia por uns corredores submersos, menos eu precisava respirar. E lá embaixo ficava o inferno. Pensei em dar meia volta, mas umas almas me agarraram e eu já não conseguia respirar nem ver nem sentir nada muito concreto além de uma solidão cortante. Por um instante naquele sonho eu realizei a possibilidade concreta da existência da tortura eterna. De alguma maneira eu consegui sair com a ajuda mística da minha mãe.

E de alguma maneira me senti sozinho em uma dimensão paralela quando ninguém me atendeu. Bem parecido com o sonho. Passaram 15 ou 20 minutos desde que eu comecei a bater na porta e não ver sinal do meu pai. A idéia de arrombá-la começou a ficar mais próxima de se tornar realidade e fiquei preocupado. Ele tem vivido em estresse extremo por períodos seguidos nesse ano e imagens de ele infartando sozinho ou cometendo suicídio começaram a pipocar na minha cabeça e eu fiquei preocupado de verdade. Pensei que cada minuto que eu esperava que ele abrisse a porta enquanto telefonava e batia insistentemente representava um ponto avançando na curva descendente da probabilidade de que um salvamento surtisse efeito.

Eu estava no térreo interfonando e telefonando. Me lembrei de que meu professor havia falado sobre a importância de se ter um conhecimento básico em primeiros socorros e tentava imaginar o que fazer se encontrasse meu pai infartado no quarto dele. Me esqueci do número da SAMU e todas as consequências de perder meu pai de uma forma tão imbecil martelaram minha cabeça tanto quanto eu fazia a campainha da casa soar feito código morse. Subi correndo e cravei dois coices bem audíveis na porta da minha casa. E ela continuou fechada, me encarcerando na piscina do inferno. Foi quando eu percebi a presença de um vidro logo ao lado de onde eu tinha dado o coice e me admirei com a minha falta de percepção. Coloquei a luva do karatê para tentar quebrá-lo, mas não tinha espaço suficiente. Desci ao térreo novamente, procurei junto ao porteiro por algo mais sólido e menos espaçoso e achei o cabo de uma pá. Subi novamente e arrebentei o vidro esperando encontrar meu pai morto. Uma sensação que só os momentos de tensão mais intensos conseguem proporcionar percorreu meu corpo e dei mais três porradas com o cabo da pá no vidro, abrindo espaço o suficiente para que a minha mão pudesse passar e girar a chave e a maçaneta.

Foi então que meu pai apareceu. Uma quebrada na adrenalina que corria pelo meu corpo aconteceu e eu senti um misto de raiva com alívio. Ele se espantou com a minha atitude e me chamou de louco. Contei que esperava encontrar um cadáver no lugar dele e que se soubesse que ele continuava com tanta vitalidade eu teria simplesmente ido dormir em outro lugar ao invés de coicear e martelar minha própria casa. Mas nada pareceu surtir efeito. Continuei sendo louco. E agora eu também era vadio. Era um louco vadio que fazia da vida dele uma loucura. Um inferno.

Eu continuo aliviado por não ter que acudir ou encontrar um corpo sem vida de quem teria sido meu problemático pai. Mas também continuo sendo louco. E vadio. E amanhã é provável que eu tenha que procurar uma maneira de consertar o estrago, que agora tem um recorte de papelão no lugar. Meu pai foi dormir depois de 20 ou 25 minutos de discussão e eu espero que ele tenha um sonho tão bom quanto o que eu tive ontem a noite.

Foi um dia fora dos limites da normalidade, e foi infernal em diversos aspectos. Mas o desfecho foi bem diferente do que eu pensava. Se eu fosse um arqueiro e meu objetivo fosse acertar o centro o alvo, acho que a flecha teria saído para a culatra e me acertado o olho. Mas pelo menos ninguém infartou nem morreu tragicamente. De alguma forma isso é um lucro razoável.

Dente de Leão

2011-09-06T09:17:00.001-07:00

Perdi o amor da minha vida duas vezes,
E cada uma era um amor diferente,
Da primeira vez foi por burrice,
Nenhum deu conta de sustentar a inteligência,
Da segunda vez, mais esperto do que antes,
Contei com um azar,
Que me sorriu um sorriso desdenhoso e cheio de presas,
E me arrancou a carne do pescoço,
E sem direito a teimosia,
Hoje eu deito minha hemorragia e me deito ao lado dela,
Esperando por uma razão para estancar ferida aberta.

Quando perdi o meu avô,
Por um suicídio estapafúrdio,
Doeu-me tanto que atrofiou-me o sentido da dor.

Desatrofiou-se ele de ontem para hoje enquanto eu dormia,
E hoje eu vejo esguia,
A dor da perda que aos poucos sacrifica,
Os planos para toda uma vida,
Que talhei com todo o amor que deixei jorrar de veia minha...

E sob os meus escombros eu perco a vontade de procurar outra vez,
Por um amor que já perdi,
Ou pela semente de algo que possa vir,
A se assemelhar com o que até ontem eu senti.

Por enquanto, doído, sentido e ressentido,
Sozinho, doído,
E doído eu sigo doendo,
A dor de ter perdido aquilo que se chama de amor,
Por que dor é tudo o que sobra quando ele se vai,
E foi tudo o que sobrou-me quando ela se foi.

E olho um horizonte borrado por meus olhos marejados,
Sussurro, gemo e outra lágrima rola e cai,
O peso da próxima palavra dói e não sai...
Dói tanto que meu corpo reluta em pronunciar,
E vejo aquela figura linda aonde depositei tudo o que tinha para depositar,
E as minhas lágrimas são como as flores que se deposita num túmulo,
De alguém que se foi muito,
Muito antes da hora,
E retrocedo,
Um tremor me arrebenta e deixa em cacos,
Espalhados pelo chão,
Feito vento,
Feito sopro em dente de leão.

E antes de dar as costas e sair,
Com quase nada do que eu era,
Com quase nada do que eu tinha ou sabia,
Com as mãos atadas e a alma vazia,
Eu sussurro,
Ardo,
E gemo,
Finalmente,
Um adeus,
Que o vento leva,
Feito pó...
Feito alguém que se vai para não voltar mais...

E volto para casa,
Sozinho,
E sem vontade,
Pois nada pode tornar-me,
Mais do que os cacos, ruínas e farrapos,
A o que me reduzi,
Depois de feito em mil pedaços...

2011-08-23T14:14:00.000-07:00

Hoje eu senti vontade de escrever um texto diferente. Alguma coisa que me faça aprender algo de útil, que traga uma conclusão nova, alguma coisa original. Se isso fosse fácil como descrever uma sala, uma jangada, um pássaro voando, como fazer uma analogia, que sempre leva a milhares de interpretações diferentes e válidas, como exprimir a dor de uma perda inestimável... Hoje eu procurei uma razão maior, uma solução para problemas que perseguem covardemente a vida de bilhões de seres humanos, alguma filosofia de vida que não me leve necessariamente à hipocrisia. Mas não é fácil e não tem nem como saber se isso é possível. Mas por que não? Por que não se pode ter uma solução palpável para, pelo menos, os problemas mais cruéis? Por que viver a vida toda em um labirinto recoberto, senão preenchido, por miseráveis seres humanos animais que não suportam a idéia de um mundo menos sofrível?

Viver é como tentar desvendar o funcionamento de um nó cego puxando aleatoriamente um fio aqui e outro ali, enquanto pensamos que deve existir um propósito maior para que o nó tenha parado de enxergar. Não tenho religião e não digo que um dia vou ter uma ou que não vou, mas as religiões que conheço pregam paz, generosidade, bondade e respeito. Acho eu que deveriam pregar também o censo crítico, se alguma já não prega, vai saber... E o que nós temos é um planeta extremamente irritante, maçante e infeliz. Nem com o conhecimento que a humanidade tem, nem com as crenças e filosofias desenvolvidas por todos esses anos desde que deixamos de ser macacos conseguimos tornar as nossas próprias vidas dignas da tranquilidade da certeza de que não se precisa ter ou querer muito além do que se precisa para que todos nós vivamos num mundo menos luxuoso, mas bem mais agradável.

O cérebro tem uma capacidade de processamento muito lenta. Por que não conseguimos nós, donos do próprio nariz e responsáveis pela vida na Terra ou pela sua destruição, chegar a alguma conclusão que faça com que, pelo menos, se corrompam menos pessoas, morram menos pessoas, com que menos pessoas se afoguem num mar de depressão, bebedeira e/ou meios mais rápidos de auto-destruição... Precisamos esperar por algum cientista que nos prove matematicamente que a melhor solução para uma vida mais tranquila e feliz vem com menos ganância, arrogância e correria? Por algum super-herói que salve a Terra do apocalipse? Por algum Deus que venha - ou volte - à Terra para nos livrar de todo o mal? Não existe uma solução mais tangível? Por Deus do Céu, não existe um jeito menos errado de se viver essa vida?

Com tanta gente reclamando que o Brasil e o resto do mundo são um lixo e que as pessoas são todas igualmente egoístas em qualquer lugar que se visite, não seria mais inteligente ser menos igual àquilo que se reclama? Às vezes me bate uma tristeza de saber que eu só vou viver uma vez e que não tenho nenhuma esperança real de que o mundo melhore antes que eu morra. Não acho romântica ou utópica a idéia de um mundo melhor, por que eu não acredito que ele melhorará a tempo. Mas o que me impressiona é que ele continue o mesmo com tanta gente querendo tanto que ele mude.

Tiro no Escuro

2011-08-15T02:18:00.001-07:00

É por uma ou outra dissonância que pouca coisa passa por aqui,
Por um ou dois caminhos que eu deixei de perceber,
O destino ficou tão exato quanto um tiro no escuro,
E nessa roleta russa de alta probabilidade a verdade só tem um lado,
Mas ele não tem muito valor,
Quando se conquista o medo de olhar no espelho,
Pouca coisa vale a pena,
E é dura a pena que se paga por ver pouco virar tudo que se tem,

Então eu sento e assisto o tempo passar,
E como em um bom espectador,
A hipnose é profunda,
Os ponteiros giram devagar,
Mas eu não giro nem translado,
O espaço é pouco, é mais que é o necessário.

2011-08-03T22:18:00.000-07:00

Às vezes é difícil saber se a vida vale a pena. Viver por quê? É uma pergunta difícil. Tem dia que parece que viver tem tido cada vez menos significado. Não sou depressivo, mas tenho achado o mundo um lugar difícil demais. As pessoas tornam o mundo um lugar difícil demais de se viver. E sem pra quê.

Conheço muitas pessoas que se vangloriam de suas obrigações sem fim e fazem o possível para parecerem mais atarefadas e capacitadas do que todos. O ideal de vida que se tem hoje em dia deprime. Até quando vai se viver esperando pela morte enquanto pouco ou nada se questiona a respeito do objetivo e da necessidade daquilo que se faz diariamente? A humanidade está fadada a passar a sua existência esquentando o sofá da sala com a sua bunda cansada de um dia tão exaustivo?

O que vale a pena se perseguir nessa vida? Ter um ideal serve de quê? Deve-se acreditar que pode existir uma vida melhor ou é melhor continuar esperando pela bebedeira do próximo final de semana? Diversas vezes, desde que decidi pensar por mim mesmo, senti que tudo o que eu desejei fazer que se devie da vida profissional padrão sofreu extrema repressão por parte das pessoas que eu mais queria que me ajudassem. E assim, contrariando o meu gosto, eles se tornaram barreiras no meu caminho.

Tenho amigos que parecem preferir me ver na lona a me ver ter algum êxito significativo. E tenho ouvido muitas pessoas reclamarem da mesma coisa. Do menosprezo e da supervalorização de defeitos que sobrepõem-se aos acertos obtidos até então. De indivíduos que se acham no direito de tirarem seus comentários depreciativos do bolso e nos entregá-los publicamente enquanto toda e qualquer repreensão pública da parte de quem se ofende é vista como descontrole, uma atitude desnecessária de se tomar. Como se fosse uma atitude boba não relevar todas as "brincadeiras" feitas. Brincadeiras... Claro. Que bobo eu sou. Ofensas se transformaram em "brincadeiras", piadinhas feitas sempre sem intensão. Quanta bobeira da minha parte. Ninguém nunca tem a intensão de ofender ou de fazer cagada. É sempre uma fortuita brincadeirinha vinda de incompreendida alma bem intencionada. Que bobo eu sou.

E o que eu espero escrevendo essas reclamações em um blog além de um puro e contido desabafo? Espero descobrir se existem mais pessoas reclamando da mesma coisa. Assim talvez nós possamos nos ajudar a encontrar alguma solução que agrade. O pior de tudo é que acho que boa parte daquilo que me frustra nesse mundo tem uma necessidade bem questionável de acontecer.

2011-07-21T20:28:00.000-07:00

Sou um desajustado, hoje eu tenho certeza disso. Sou um desajustado completo. A vida é um jogo sujo e duro e eu não me acostumo a ela. A vida em sociedade me parece uma atividade doentia que deixa as pessoas bitoladas e sem noção da realidade. Não consigo pensar diferente. Não me ajusto.

Pensei por muito tempo que a minha relutância em levar uma vida comum de sacrifícios profissionais infindáveis fosse teimosia adolescente ou fantasia infantil da minha parte. Como se eu não tivesse crescido e compreendido o significado das prioridades escolhidas pelas pessoas. Não entendo a fissura pela própria vida profissional que as pessoas tem e nem o vício doente em acumular para si quantidades financeiras que dariam para melhorar a vida de dezenas, centenas, milhares ou milhões de pessoas. Acho a maneira como se tem levado a vida em sociedade um modo de vida doente e extremamente danoso à sanidade mental das pessoas.

Vou exemplificar para explicar melhor o que quero dizer. Tirei o trecho do próximo parágrafo d'O Ócio Criativo, de Domenico de Masi, um sociólogo italiano. Não vou tentar explicar o ponto de vista do livro em poucos parágrafos, mas eu o recomendo fortemente. Acho que a leitura desse livro, mais do que muito interessante, é necessária a todas as pessoas, sem excessão.

Ele diz o seguinte: "Nas grandes empresas já é um dado estável a quantidade de trabalho a ser feito diminui, a cada ano, em 3 a 5%. Teriam duas estradas diante de si: reduzir, a cada ano, o horário de expediente no mesmo percentual ou demitir 3 a 5% do pessoal. Escolhem sempre a mesma via, que é também a mais burra ... Imaginemos que, graças à tecnologia, uma única pessoa fosse capaz de produzir todo o PIB da Itália: seguindo a lógica das empresas, esta única pessoa deveria reter todo o trabalho e toda a riqueza dele derivada, deixando morrer de fome os outros cinqüenta e sete milhões de italianos."

Esse parágrafo me representa uma reflexão profunda da falta de senso das pessoas. Eu acredito que existe nelas uma curta noção de causa e efeito. Como se a responsabilidade sobre a consequência de uma ação fosse atribuída apenas a quem chegou a, de fato, realizá-la diretamente. Como no caso de alguém que passa a ser criminoso a partir do instante no qual inflinge uma lei. As responsabilidades possuem, na verdade, um alcance muito maior.

Grandes jogadores de xadrez tem a capacidade de formular um plano que o possibilita, até certo nível, saber qual o melhor conjunto de jogadas a ser realizado nas próximas, digamos, 8 rodadas. Acredito que a atribuição de responsabilidades às pessoas só é dada com vista no efeito da próxima jogada.

Outro dia eu li em algum site que algum multimilionário tinha acumulado 350 milhões de dólares em um ano. Em UM ano! Existe uma série de questões a serem respondidas acerca desse fato. Provavelmente esse homem de sorte ganhou esse dinheiro de forma lícita (a reportagem tinha citado o dono da Disney se não me falha a memória), mas isso é tudo para você? Saber que uma pessoa não infligiu as leis do seu país para juntar 350 milhões de dólares é tudo o que se precisa para esquecermos essa história e seguirmos a vida normalmente enquanto corremos atrás de nossos objetivos profissionais? Para mim, não.

Não é ilegal acumular todo esse dinheiro, não é. Mas quantas vidas poderiam ser salvas com 90% dessa quantidade? O sentido na vida de quantas pessoas que se fodem todos os dias para trabalhar em um subemprego miserável poderia ser resgatado? Acredito que essas perguntas são pertinentes. Alguém poderia dizer que ele merece essa fortuna, pois ele trabalhou para conquistá-la. Minha resposta seria que esse pensamento tem um pequeno engano. Só por que ele tem habilidade em jogar com as regras impostas pelas pessoas não significa que os recursos equivalentes aos de uma cidade inteira devam ser seus unicamente. O seu trabalho, caro leitor, vale quanto? Você acha que ele poderia chegar a valer quanto? Do que você abriria mão para que o seu trabalho valesse mais?

Eu não sou daqueles que justificam as atitudes de um ladrão de galinha para lutar contra crimes de colarinho branco e isso passa longe do foco dessa conversa. Tão pouco sou defensor do socialismo ou algo semelhante, eu discordo dessas filosofias. Mas eu acho que o mal que faz uma pessoa que acumula 350 milhões de dólares num ano enquanto o mundo continua miserável como está, é equivalente a o que um criminoso pode fazer. O que essa pessoa fez, 8 ou 10 jogadas à frente, foi privar desses recursos uma quantidade enorme de pessoas. Quem não tem dinheiro, hoje em dia, não tem direito à vida em sociedade. Então o que essa pessoa fez, caso não tenha privado essas pessoas de qualquer forma de subsistência, foi destruir com as pretensões de vida digna e de realização dos sonhos delas.

Aquele trecho do livro que eu colei aqui dá muito o que pensar. Pense que aquilo está acontecendo com o mundo e que o reflexo disso é que as pessoas ficam cada vez mais paranóicas. Cada vez mais a tecnologia dá conta de produzir mais com menos mão-de-obra. O que acontece é que quem possui essa tecnologia tira todo o proveito vindo dela para si mesmo. Para mim a situação é a seguinte: Não é por que uma atitude é permitida que se tem o direito de realizá-la. Talvez o problema do mundo, das pessoas que vivem nele, é a falta desse senso entre as pessoas. Acho que o motivo principal para toda a confusão na qual o mundo se encontra, para o desentendimento entre as pessoas, seja o mal destino que é dado aos recursos que existem. O que fazer em relação a isso tudo? Não se sujeitar a todas as regras impostas pelo mundo como está é um passo. Não se conformar é o maior passo que pode ser dado nesse instante.
Você concorda?

2011-07-05T02:06:00.001-07:00

Entre as brenhas e as brechas aonde escondo,
O que sobrou-me de segredo,
Sobrou-me um metro quadrado,
Aonde eu não caibo mais,
Nem tenho vontade de viver dentro,

Entre o breu que antes me brotava,
Feito arbusto, feito praga
Brotou-me de onde vinha brisa brava,
Amor,
Que feito brasa, aqueceu-me alma cansada,
E descansei.

Entre a saudade e a salvaguarda,
Nada se salva,
Além de irriquieta reticência amarga.

De mim,
Daquilo que de mim sobra de valor,
Breves instantes de um amor que faz de mim,
Duradouro.

Daquilo que de mim sobra,
Você,
De resto,
Tudo falta,
Tudo falha.

Amor

2011-06-30T00:00:00.001-07:00

Cuide para que nem tudo aquilo que pensas dizer,
Passe a se transformar em palavras,
Pois lembre-se bem que com a palavra amor,
Também se pode escrever amordaça.

Ausência

2011-06-13T17:26:00.000-07:00

Às vezes me sinto na janela,
De um apartamento,
Trancafiado.

Vejo o mundo lá de dentro,
E não tenho vontade de sair,
Nem de ser visitado.

Às vezes sinto uma letargia,
Letal.
Fecho a cortina,
Sem ser visto,
E sem vontade,
De nada.

Sento num sofá velho,
Recheio meia hora com o mofo das lembranças mais profundas,
Expresso a dor da perda,
A perda do sentido,
A pedra no sapato,
E o torpor do suicídio.

Até lembrar-me que em algum lugar de mim,
Existe uma força represada,
Que não deixa eu me trancafiar,
Sem a certeza de que cedo ou logo eu vou voltar,
Mais forte do que antes.

Preço

2011-05-21T16:16:00.001-07:00

O sangue custa caro.
Custa a cara e a coragem,
Custa a fissura no berço materno,
E o perdão.

O perdão custa o sangue e a sacanagem,
Custa o curso de uma vida inteira,
A fissura de um vício inteiro,
E as vísceras de um homem e meio,
Entre os meios de se chegar a um lugar incomum,
E as metades sem vergonha,
Dos caminhos meia boca,
Bem escondidos,
Bem sucedidos,
E arrependidos antes da morte.

Salve os quês, por quês e pois certos que sim,
Os burros nágua,
De quem se explica e se expõe,
Ao erro e à incompreensão.

Salve os que por certo não acertaram-se entre os erros sem prestigio,
Em pressupostos perigosos,
Afirmados em voz alta,
Como verdade irrefutável.

A eficácia do egoísmo,
De conceito quebradiço,
Age na noite e no sumiço,
Assim tão pré quanto preciso,
Tão falso quanto é tão narciso,
Tão sadio quanto é doença,
Quanto o crime lhe compensa.

2011-03-30T19:03:00.001-07:00

Teu problema,
Pequeno,
Me diga quão grande ele aparece em ser pequeno,

Tem problema,
Por menos,
Pormenores tão grandes quanto uma descarga de hormônios,
Que não passam da pele do corpo,
Pra fora.

Tem problema,
Tem medo,
Com quem o coração vem a galope duelar,
Coiceando e taquicárdio,
Contra o inimigo invisível de si mesmo,
Que o pensamento se transforma,
Quando vem chucro e sem controle,
Pensar naquilo que não deve.

Tempo pena,
Tento ver na,
Quilo que cega,
Nos quilos que pesam,
As costas dos outros,
A razão por que o pouco,
Mensurado,
Não parece mais,
Do que um ponto mal posicionado,
De uma vista cansada.

E me vejo forasteiro,
Quando enxergo no espelho,
As muitas coisas poucas que não posso resolver,
Nem que tente um dia inteiro.

2010-10-02T20:53:00.000-07:00

Passo tempo pensando,
No que me faz deixar a vida passar,
Despercebida.

Contido,
Contrariado pela circunstância,
Pelo ciclo vicioso,
Enviesado,
Que teima em me tirar da trajetória.

Talvez por falta de habilidade, mas nunca de vontade,
Talvez por ter pouco poder,
Ou por não poder saber o que me falta,
Pra que eu possa,
Simplesmente,
Dar um passo à frente,
Em direção a algum lugar aonde eu tenha vontade de chegar.
.
.
.
Mas contra o vício e o viés,
Contra a força de arrasto,
Eu teimo,
Pois sei que se nada me adianta e termino arrastado,
Desviado da estrada que eu quero traçar,

Eu queimo,
Feito folha seca,

Feito folha,

Eu seco.

Conta-gotas

2010-08-25T16:21:00.000-07:00

Posso tentar como se atenta,
A idéia do fracasso,
Posso tentar como se enfrenta,
A morte em guarda no encalço,

Próxima,
Como os átomos de chumbo,
Numa bala de revólver.

Posso enfrentar como me aguento,
Quando não aguento mais ninguém,
Como acordar de um pesadelo,
Com um sorriso de desdém.

Eu vejo claro como um raio,
Que o gosto aguado de aceitar sem ter pensado,
Que pensem por mim,
Pode ficar amargo,
E tirar-me o gosto que guardo,
Por mim.

Portanto,
Pra o que eu precise enfrentar, se assim mandar o meu destino,
Posso armar-me como a morte arma um bote tão preciso,
Mas combater-me como aguento combater a um inimigo,
Suprimindo-me,
Apagando meus desejos e princípios,
É uma maneira lenta,
E poderosa,
De cometer,
Suicídio.

Infecção cutânea

2010-08-23T08:19:00.000-07:00

Belo dia hoje. Ontem. Anteontem. Toda a carniça e a porcaria do mundo resolveram rondar a minha cabeça feito uma alucinação doente. Não sei o que aconteceu nas últimas duas semanas, eu devo ter ficado louco. Meu raciocínio tem funcionado como se eu tivesse febre o tempo todo. E eu sei como minha cabeça funciona feito um PC velho e cheio de vírus nessas situações tão conflituosas. Oh Deus. Foda-se.

Em duas semanas eu perdi as estribeiras e dei de cara numa pedra. Coisa assim. Perdi a sensação de paz e sossego que eu achava ter alcançado no último semestre. Eu devo ter tomado muito porre violento e alguma coisa importante deve ter sido apagada no meu cérebro. E hoje em dia estou puto, grosso e sem vontade de ver ninguém. E cansado. Tenho tido vontade de me internar pra poder descansar ininterruptamente. E tudo isso fica mais interessante por que aconteceu em 2 semanas. 2 Semanas. DUAS semanas. DuAs SeManAs! Meu cérebro deve ter comprimido no avião enquanto eu voltava de viagem.

Estou agora me concentrando para ver se a mente recupera um pedaço de paz. PAZ. PaZ. pAz! Onomatopéias! E tudo mais e coisarada! Entrei num labirinto e fiquei burro.

Fico pensando de vez enquando no passado. O passado. Se isso ou aquilo tivessem acontecido ou deixado de acontecer de um jeito X, então... Eu não gosto de pensar em como as coisas seriam se a sucessão dos fatos tivesse ocorrido de outro jeito por que elas são como são e não tem teimosia que resolva. Ou mude pra pior. Ou tanto faz. Mas sou gente e sou burro. E penso nisso. É inevitável, o cérebro pensa em uma bolera de coisas durante um dia, uma hora ela passa pelo lamaçal do "como seria se fosse". Não dá pra controlar. E então, como se eu pegasse a folha impressa do pensamento, enchesse ela de rabiscos, amassasse e jogasse dentro da gaveta, eu digo "Foda-se". E tento pensar em outra coisa.

Às vezes eu fico do mesmo jeito, olhando praquela folha rabiscada e com o estômago se revirando indefinidamente até que levo um susto, me distraio ou durmo. E é o que tem acontecido nos últimos dias. E nem dá pra saber direito qual é o motivo. É como se uma espinha gigantesca tivesse sido espremida e o que se vê por tudo é pus e sangue cobrindo o que tem envolta e até um pedaço do horizonte. Tudo está distorcido e coberto de pus e sangue.

Você sabe o que fazer quando o cérebro anda para a frente, ainda que devagar. Tem-se certa idéia do que se quer e se faz o necessário para atingí-la. É moleza. Minha cabeça não vai pra lugar nenhum e não lembro mais o que quero da vida. Deve ser culpa da gosma que cobre tudo num raio grande. O que fazer então? Não tenho idéia. E é por isso que eu estou escrevendo sobre isso feito um inseto, pra ver se alguma coisa clareia. Acho até que isso dá resultado às vezes. Mas no mais, nem quero mais escrever.

Sossego

2010-07-27T20:37:00.000-07:00

Suave sôo,
Como sou ave em vôo,
Como sou eu sinônimo,
De sossego de sono.

Forasteiro

2010-07-24T16:33:00.000-07:00

Sobre esses trilhos estrangeiros,
Sinto que mais do que eu poderia esperar,
Uns dias fora de casa,
Longe mesmo e de tudo o que me é familiar,
Trazem aquela sensação que a gente procura quando quer cavocar um buraco pra se enfiar e chorar,
Mas ao invés de choro eu só dou risada,
Pra tudo quanto é lado.

Bobo

2010-06-04T20:14:00.000-07:00

Juca Bobo é um Homem bobo do século XXI. Humus Burris em um bom latim.

Estudante esforçado, não tira a cabeça dos livros mesmo que não consiga passar uma agulha pela cabeça. Resultado: O miolo continua oco e pra encher precisa pouco.

Um rapaz de princípios e prioridades bem definidas, é o que ele é. Uma pessoa reciclável, diga-se, de discurso ecologicamente correto, cheio de orgulho e profissionalismos.
Usa termos "técnicos" de seu curso sempre que pode em coversas completamente bobalhonas e imbecis. Como o próprio Juca Bobo é.

Ah Deus!

Defende sua profissão de asno com as garras de um jegue e, numa marola recente, se auto-intitula um jovem conservador. É contra as drogas, contra o sexo livre, contra a transgressão, contra os filmes B, contra casamento gay, contra gibi, contra a filosofia libertária, contra-mão, contra-senso, contra qualquer coisa que não o faça ser, ao final de um belo dia, contratado! É o orgulho da mamãe.

Juca Bobo tem uma habilidade. Ele é muito bom no que diz respeito, acerca, a despeito... ele é um excelente vomitador. Vomita muito bem. Não pensa muito a respeito, mas consegue vomitar com habilidades e requintes qualquer coisa que ouve ou lê num livro "sério".
Seríssimo, Juquinha é um jovem serííssimo!! Estudioso e trabalhador! Conta para toda a família que está estagiando numa fábrica de Cocô como matéria-prima júnior, e que não possui tempo para mais nada além disso. É mesmo um orgulho de menino.

Mas Juquinha também é um menino sujo. É sim. Zomba das pessoas, joga o lixo no chão de propósito, escreve recadinhos sujos no banheiro, paga as meninas na avenida quando bebadozinho de madrugada, mija no lixeiro do banheiro.... Mas tudo isso tem desculpa.
Por que ele reza. E não conta nada pra vovó! E nem blasfema, por que apesar do papo científico que ele tem, ele tem medo que deus o coloque numa cadeia quando morrer. ô joquinha! Ôôô Juquinha!! Sai do lixo Juquinha!

Um forte abraço.

Hospício e Desafeto

2010-05-19T17:57:00.000-07:00

- Mas eu já tô chegando! - Exclamou Fulano ao telefone para que, por favor, o ônibus demorasse mais dois minutos para sair.
- Sei não, dá não – Josias achava que não daria certo passar o recado ao Professor Afeto Fofura, pois ele se encontrava em situações de desafeto.
- Vai lá e pede pra ele, faltam só quatro paradas pra eu chegar. Eu já to praticamente dentro do Manicômio!
- Seja racional, todo mundo aqui é louco. Você acha que o chefe vai dar ajudinha?
- Deve ser por causa do nome... Não custa tentar, rapaz. Vai lá e fala com ele.

Estavam indo todos juntos, exceto por um Fulano ou um Cicrano, visitar uma fábrica de doentes mentais e tentar vagas de estágio como matéria-prima júnior. Entoavam uma canção que lhes inflava o orgulho por fazer parte de algo tão especial:

“Somos todos Bobos,
Como trôços boiando n’água,
Boiamos, Bostamos, Bostinhas,
Sujando, correndo e passando,
O bobo mais lerdo pra trás.”

E repetiam o último verso com a alegria de um monte de sapos enlameados aos resquícios de um Sol de fim de tarde. A verdade é que não existia entre eles muita criatividade e a canção não tinha muita qualidade. Mas seguiram mesmo assim, muito animados. Já o Excelente Afeto fingia uma depressão intensa que dava-lhe a aparência de homem sério e preocupado com seus problemas relevantes.
- Professor, Fulano já está quase na porta do Hospício, não poderíamos aguardar por mais dois minutos?
- Não... Não! Nãonãonão! Nananina! – Suspirou o pobre homem em meio à sua depressão.
- São apenas dois minutos, Professor.
- Não insista, estou triste.
- Mas...
- Nãonãonão! Nananina!

Não se sentindo convencido por Josias, seguiu viagem mostrando que se deve ter pulso firme com níveis subordinados da hierarquia. Ele havia aprendido através da prática que ele próprio se tratava de uma pessoa muito importante, com certeza.

Fulano atendeu ao telefone quarenta e cinco segundos após tê-lo desligado pela primeira vez:
- Nada?
- Nada.
- O que ele disse?
- Resumidamente, disse não de uma forma bem clara.
- Putz... Se faltar a essa viagem não me complicasse depois, seria tudo bem, mas ela vai.
- Pior que não tem jeito mesmo. Ele disse agora a pouco que está tendo um dia difícil outra vez?
- Mas o que teve de difícil desde a hora que ele acordou até as oito e quinze da manhã?
- Pois é. Sabe como ele se sente poderoso nesses dias. O nível seguinte ao dele na escadinha deve sofrer as consequências da importância de sua fofura.
- É... pois é. Deixe quieto. Eu nunca gostei desse bostinha mesmo. Que barulho é esse? Tem alguém cantando aí?
- De novo. Esse é o oitavo bis.
- Boa sorte pra você.
- Falou.

Faltar à visita, apesar de prazeroso, ocasionaria em mais trabalho posteriormente, e trabalho a mais costuma ser desagradável. Mas não havia mais o que fazer além de descontar a raiva. E já fazia certo tempo que Fulano não descontava a raiva em alguém. “Mas por que descontar a raiva?” Perguntou-se Fulano, embrenhando-se em uma questão filosófica, porém breve. E sua conclusão foi a de que ele tinha motivos suficientes para descontá-la. Ele acreditava que em um mundo melhor, pessoas como Afeto não deveriam existir. Seria um contra-senso lógico.

A sensação de satisfação prévia começou a deixá-lo contente e aliviado. Além do prazer momentâneo, sua satisfação estaria deixando o mundo melhor.

Deitou-se então sob um pé de árvore de um lugar tranqüilo que havia por ali, ligou o MP3 player e sossegou. Uma música chamada A Song for The Dead começou a tocar. Quando ele a reconheceu, sorriu tranquilamente e fechou os olhos. O dia sugeria que um cochilo era adequado para a ocasião.

- A Song for The Dead, that is for you – Sussurrou, ao acordar bem disposto. Levantou-se e caminhou para o prédio principal do Hospício. Já sabia o que fazer, já tinha o que precisava, só faltava-lhe a companhia de um velho conhecido. Discou o número da agenda do seu telefone, aguardou, e disse com alegria ao ter a sua ligação atendida:
- Charles, meu velho amigo!
- Fulano! Continua ridículo ter um sobrenome desses?
- Com certeza. Como anda essa vida?
- Prefiro continuar te chamando de Fred. A vida anda boa. Boa. Tenho andado ocupado com uma profissão que me traz realização pessoal, dinheiro e felicidade.
- Pois era exatamente sobre ela que eu queria falar contigo. Tenho um trabalho daqueles pra você. Gostaria de ajudar um pobre coitado que vive no meio de uma porção de malucos diariamente?
- De certo que sim, gostaria muito. Pra quando.
- Pra hoje a tarde. Você pode buscar o rapaz na saída do trabalho às dezessete horas. O nome dele é Afeto Fofura e é uma pessoa inconfundível. Tem nariz e orelhas de porco e um carro com o rosto de um cachorrinho de pelúcia no capô e um rabinho no porta-malas.
- Certo. Você me espera lá em casa?
- Estarei lá às cinco e meia.
- Ótimo. Até então.

Charles era um amigo de infância de Fred. Eram inseparáveis desde o jardim. Charles costumava livrá-lo de situações desconfortáveis com pessoas desagradáveis e não perdia tempo com muita conversa. Sempre tiveram cabeça mais adulta do que a maioria de seus colegas de classe, e eram bem espertos, só agiam na surdina e encapuzados, assim não seriam facilmente reconhecidos. Costumavam encontrar-se de surpresa com a maioria dos babacas da escola e tortura-lhes até que os mesmos se sentissem ridículos e desesperados. A escola ficou alerta quando um grandalhão ricaço apareceu sem uma das orelhas depois do recreio. Ele tinha feito um pivete passar-se por ridículo pela décima vez. Aí então os dois precisaram dar uma pausa nas atividades para não serem descobertos. Mas agiam na rua, no caminho de volta da escola. “Saudosos tempos”, pensou Fred enquanto rumava para a casa de Charles no ônibus.

Lá chegando, bateu à porta e foi prontamente atendido pelo camarada.
- Pode entrar, sinta-se em casa. Quer jantar alguma coisa? Pedi pizza para nós três.
- Excelente. –Agradeceu enquanto tirava os tênis. Se dirigiu ao banheiro, trocou as roupas de trabalho por uma calça velha, uma camisa surrada e um tênis com bico de ferro.

O pobre nariz de porco se encontrava sentado com os braços e pernas amarrados num quarto com isolamento acústico que cheirava a flores do campo. Charles tinha em casa produtos de limpeza muito eficientes. Fred abriu as duas portas do quarto, e viu a imagem deprimente daquele homem triste.
- Boa tarde! – Sorriu animadamente.
- Você! Você! O que você? Eu vou chamar a polícia!
- E vai telefonar com o que, com o rabo? – Disse suavemente ao chuta-lhe o saco com a ponta de ferro do pé direito – Você pode cuspir os seus testículos se preferir. Talvez eles rolem até a delegacia. Fique de pé agora.
- Você me paga, seu bosta – sofria o pobre suíno.
- Eu disse: DE PÉ! AGORA!
Com pouca força e muita raiva, cinco minutos depois estava ele de pé, apoiando-se na cadeira.
- DE QUATRO E NÃO ME FAÇA REPETIR ESSA ORDEM, SEU BOSTA! E DE COSTAS PRA MIM! SE VOCÊ SUGERIR MAIS UMA VEZ QUE ALGUÉM AQUI ESTÁ DE BRINCADEIRA EU VOU TE ARRANCAR O SACO E TE FAZER JOGAR BOLÍCA COM ELE!
Prontamente teve sua ordem atendida e aplicou-lhe um chute com o mesmo bico de ferro do tênis direito bem no centro do ânus da vítima encurralada.
- Acho que você já deve ter bastante no que pensar por agora.

Saiu do quarto e foi até a cozinha aonde Charles esperava-lhe com a pizza recém entregada pelo pizza-boy. Serviu-se de uma fatia:
- Bem úteis esses tênis que você inventou. Acho que vou fazer um par pra mim.
- Pois é, eu também gosto.

Era uma pizza muito boa, de fato, e os 8 pedaços foram suficientes para os dois. E os 20 minutos de janta foram suficientes para conversarem sobre o andamento da vida de cada um. Viam-se com pouca frequência, mas a amizade mantida era a mesma dos tempos da escola.
- Não quero perder tempo hoje a noite. Digo... Quero descarregar e é só no que consigo pensar, cara. O mundo me encheu e não vai ficar vazio se depender de mim. Quero dizer que vou dar o troco. Não preciso me justificar.
- Fique de boa. Não vou puxar a sua orelha.
- Tem um palito de dentes?
Charles empurrou o paliteiro para a frente, deixando-o a mostra. Os dois levantaram-se e foram à sala acústica. As pontas de ferro dos sapatos faziam um barulhinho agradável de metrônomo enquanto caminhavam pela casa. Diferentemente dos grunhidos inaudíveis à distância de uma parede bem forrada que o senhor Mestre Excelência produzia com muito desgosto.
Abriram as portas isolantes e entraram.

Tec tec tec tec. Tec tec. Tec...

Parado a cerca de um metro e meio do porco abatido, Fred tirou o palito dos dentes como se fosse um cigarro, suspirou e disse.
- Você é mesmo um malandro, não é? Malandrão!
- Você vai ser preso quando descobrirem, seu bosta...
- Oinc oinc! OINC OINC!!! Malandrão!! Uhhuu!! Malandrão! Segurem esse perigoso malandrâo!!!
- FILHO DA PUTA!
- MALANDRÃO!!! MALANDRÃ-ÃÃO!!! Olhem só o MALANDRÃO!! Como vai o seu andar no pódium agora, malandrão!! Como é ser promovido a comedor de ferro???HEEEINNNN???? COME-FERRO!!

Ele dançava sem feições humanas. Como uma máscara de mostro. Era um louco dançante e feliz. O prazer da raiva fluindo era melhor do que aliviar uma diarréia presa por horas num ônibus lotado! Era melhor doque foder depois de 2 anos cheios de encheção e vazios de sexo! Era simplesmente aquilo lá. Sem tirar nem pôr.

- Como desempenhas tua nobre funçao de come-ferro, HEINNNN!??? - Disse-lhe com agrado ao aplicar o bico metálico de seu sapato entre os dentes do homem-suíno, fazendo voar pela sala um misto de gengiva, sangue e dentes.
- Você quer sofrer? Você quer piedade? Você quer tomar no seu cuzinho??? Me diga, cacetinho, qual é o seu pedido?? Sua vida parece muito correta e cheia de prestígio vista do alto de sua Fofura, hein, Fofão? Não é não? Ser fofo diariamente não te é um sacrilégio, mister Fofo? Você deve chorar diariamente de desgosto ao se lembrar de sua bunda enorme esmagando todo mundo em volta, não é malandrão??? MALANDRÃO!!! VOCÊ É UM MALANDRÃO, SABIA??? - Dando-lhe mais um chute forte na bunda. O som de osso quebrando sugeriu que uma das bundas presentes havia fraturado a bacia.
O cheiro de flores do campo não pairava mais no ar. Era um misto de bosta, com sangue, com mijo, com produto de limpeza. Um desagrado. Fred colocou sua máscara anti-odor e parmaneceu sentado de pernas cruzadas, como um velho, na cadeira de balanço do canto da sala. Suspirou...

- Tenho um aviso pra te dar, garoto - Fred tinha assumido o ar sério e impenetrável de um psicanalista - Não vou te dar a oportunidade de se arrepender por que não quero matar nenhum escroto se sentindo em redenção. Vou matar o filho-da-puta que você é! Você acha que por que vive sem chutar a cara de alguém todo dia você merece viver? Você acha que por que sabe o melhor jeito de contar até 10 ou por que ganhou estrelinha da professora você merece viver? Você acha que é o suficiente pra ganhar a medalhinha de direito à vida neste mundo?? Eu vou te dar a resposta. E ela é não pra você, filho da puta. Você merece se foder e só. O mundo não comporta e nem tolera mais pessoas do seu estilo.

Andou até o canto da sala onde estavam a máscara extravagante e o Charles coadjuvante. Pegou o trinta e oito que reluzia sobre a mesa como um presente de natal, mirou rapidamente e atirou entre os olhos do animal irracional que rastejava pelo chão.

Suspirou de olhos fechados e sentiu o prazer daquele instante. Tarefa cumprida, tomou um banho, trocou-se e:

- Depois a gente limpa tudo.
- Minha sala é automatizada agora. Ele já deve estar em estado líquido e bem diluído enquanto flui pelo esgoto.
- Mas já?
- Pois é. É um equipamento eficiente.
- Acho que vou voltar à atividade. O que você acha?
- Acho uma boa idéia largar essa vida de merda que você tem levado.
- Aprecio sua sinceridade. Vou dormir por aqui hoje a noite, beleza?
- À vontade. Acho que vou pedir mais pizza.

E o dia terminou como uma risadinha marota. A lua minguante sorria deitada no céu parecendo uma rede amarrada em dois coqueiros astrais.

- Boa noite, humanidade - sussurrou uma voz divina ecoando pelo universo.

A Saga Mundo Afora de um Comentário Infeliz

2010-05-11T07:47:00.000-07:00

No ritual de acasalar-se sem casar-se de hoje em dia,
Da necessidade de forjar, fingir ou fugir na hora certa,
Agi bem em pensamento e disse tudo o que queria,
Mas burro fui por que não vi que pensamento não se enxerga,
E brotaram de mim palavras de bem pouca serventia,
Constrangendo-me a evidência de reduzida habilidade minha,
Que melhor se encontraria se estivesse escondida,
Do que berrante e estravagante como uma melancia,
Equilibrada com ternura sobre a minha cabecinha.

2010-04-28T05:37:00.000-07:00

A vida! Deus do céu, a vida! Temos tantas responsabilidades nesta vida, irmãos. Ser pessoas de bem e trabalhar bastante. Pagar o capeta, arrancar cabelos, comprar cabelos, vomitar por aí. Tudo isso me preocupa na vida, caros senhores. É demais pra mim.

Não sei se o ponto ótimo da existência é existir enquanto valer a pena. Ou se porra nenhuma tem valor suficiente. Sei que às vezes tudo e porra nenhuma são precisamente equivalentes.

Uma particularidade minha é a discordância da conformação com a vida medíocre. Posso ser um completo idiota, mas quero viver como um idiota até que eu sinta algum tesão por dormir e acordar todo dia. Quando eu considero as possibilidades medíocres dessa vida me sinto me enjaulando e sentando diariamente numa rola de borracha. Por isso me sinto deveras desajustado.

O foda é que sempre tem uns sujeitos bem sucedidos na grana que aparecem com a boca cheia de porra pra dar uns conselhos e umas lições de vida-cem-por-cento. E você tá ali engradado num ambiente contaminoso e cheio de futuros bostas que querem te passar a perna. E você não se liga nem ao menos de pesar e pensar e a respeito antes de se incomodar com o que aqueles presentes bostas estão vomitando na cabeça de todos, cheio de si e de razão.

Essa semana eu estava tendo dias muito bons e proveitosos e me peguei não aproveitando nada por que eu precisava dormir antes das 11 como regularmente. Quem não se ligar acaba tendo uma vida boa e não aproveitando nada por que simplesmente não sabe aproveitar. Comecei a pensar nisso quando comecei a sentir saudades de alguns anos ruins que eu tive, mas que na verdade tiveram bastante boa pra se curtir. Só que passou tudo batido.

Sinto medo de ser um frustrado. De olhar pra trás e pensar: - que merda!
No final das contas só sobra a memória mesmo pra gente enquanto o tempo passa. Quero ter minha grana mas olhar pra trás e pensar: - que tesão isso que eu fiz! Que vida mais tesão eu tive!
Eu andei considerando, depois de ter entrado na faculdade, que nesses anos eu poderia me estressar bastante por que depois viria a recompensa. E então eu sossegaria.
Mentira, meu!! Não tem essa recompensa depois não! A grana vem, mas a vida continua uma bela Bosta do mesmo jeitinho ridículo. A verdade é que aqueles pensamentos clichés de que, "o importante é o caminho e não a chegada", e similares, estão todos certos e a gente é burro demais pra ver. Se não curtir a vida enquanto ela passa, ela Passa! E se fodeu quem esperou. E se não tiver nada depois da cova, meu irmão, se fodeu em dobro.

Por isso eu acho que saber aproveitar a vida é uma arte dificil de se praticar. Por que temos o costume de procurar pelo em ovo a vida toda e se decepcionar quando descobre que só tem casca.

Se a gente não freiar a própria desgraça, ela vem chutada e arrasta quem estiver na frente. Não aparece ninguém pra freiar ela pra gente, não. Só o capeta pra dar um abraço.

Cacoete

2010-04-14T15:22:00.001-07:00

O olho pisca,
Pisco o meu olho,
Pesco sem isca,
E eu, nervoso,
Pisco denovo.

Inchaço do Saco

2010-04-04T15:09:00.001-07:00

Você,

Tão cheia,

De você,

Quase não cabe mais,

De você,

Em você.

E então,

Você,

Tão cheia que quase explode,

Suprimiu-se,

Penso eu que pena foi que não explodiu-se,

Suprimida sua quantidade infinita,

Meus dias incharam, inflaram, cresceram,

Raramente terminavam e eu me implodi como um inseto que vira verme.

Procurei por você,

É bem verdade,

Não há problema, pensei,

Em procurar uma bolha imensa,

Que some como um verme que vira bolha e some,

Mas a bolha,

Ah, você,

Tão bolha,

Chamou-me de criança,

Que corre atrás de bolha,

Mas deixou-me a par da causa do sumiço,

E como um verme que come lixo,

Vomitou-me motivos,

Equívocos,

Exageros que quase transformaram meu tropeço em suicídio,

Que exagero,

- Eu não,

Eu disse,

- Bla bla bla, a culpa é sua,

Disse você,

- Era só o que eu queria saber,

Disse eu,

- Fim,

Completei considerando,

Você,

Tão bolha,

Tão cheia,

E meu azar,

Tão cheio e maciço,

O inchaço dos dois transformou minha semana em desperdício.

2010-02-25T10:49:00.000-08:00

Me contendo,

Às vezes me contento,

Por assim evitar contratempo.

Ainda que isso seja contra o preceito,

De que se deva dar vazão a sentimento,

Tem sensação que prefiro esperar passar,

A deixar que ela passe por cima de mim,

Então me contenho,

E não me contundo,

Não dou vazão pra que eu não vaze,

E assim não termine murcho.

Ohm

2009-10-07T19:22:00.000-07:00

O desgraçado estacionou o carrão na garagem da sua casa de praia, desligou o motor e zanzou um tempo por ali procurando alguma mancha de óleo que teria vindo do seu carro. De camisetona, bermuda jeans e chinelo de dedos, ele tinha todo o sossego que seus deméritos lhe proporcionaram ordinariamente. Naquela casa afastada, o som do mar era um mantra constante. O que deveria ser o som de harpas do inferno.

Ele entrou desgraçadamente com seu jeito metido na casa, checou as horas, e passando pela sala viu um pacote e um envelope. Era estranho ter recebido correspondência no meio do nada. Serviu-se de um drink que seu dinheiro desgraçado pagou, colocou duas pedrinhas de gelo, abriu o envelope e começou a ler:

"Caro desgraçado,

Te entrego esta carta de despedida, pois quero dizer adeus. Apesar de uma despedida trágica não ser a forma mais elegante de se interromper um processo, penso que neste momento ela é necessária e bem adequada. Na vida precisamos colocar muitos pontos finais contra a vontade, e às vezes a própria vida necessita de um.

Às vezes as pessoas aguentam sapos secos guela abaixo por burrice ou falta de opção, mas devo dizer-lhe que tenho aversão ao anfíbio. Digo-lhe também que conservo a calma e a boa educação mesmo sendo uma pessoa que guarda rancor, ao contrário do que aconselha-se costumeiramente. Tenho um armário cheio de rancor lá em casa e vou me desfazer de pelo menos parte dele ao final desta carta. Dizem que raiva e rancor fazem mal à saúde , que provocam úlceras e ataques cardíacos, algo de que eu discordo veementemente. Falo por mim, não pelos outros. Temo que meu rancor faça mais mal aos outros do que a mim. Algumas manhãs eu abro o meu armário, passo e visto meu rancor como se fosse uma camisa velha, tomo café e vou viver um dia rancoroso. Hoje é um bom exemplo.

Mas algo que me impressiona é como você não guarda nada além de bosta. Digo, coisa alguma. Você só faz acumular merda em volta de você e tentar fazer com que quem está próximo se afogue nela. Você é um estorvo. Sua existência consiste unicamente em estorvar. Seus pais foram infelizes na trepada que originou a sua existência desgraçada. Pena que naquele dia a sua mãe não estava com dor de cabeça. É uma pena mesmo. E agora você só vive a estorvar a vida de todos, exceto por um seleto grupo de outras pedras no caminho.

Existem muitas coisas revoltosas no mundo, mas não quero tornar esta despedida de toda queixosa. A vida também nos dá motivos para soltar um riso de esguelha. E sorriso ou reclamação são muitas vezes uma questão puramente de bom ou mau humor momentâneos. A reclamação atendida também é motivo de sorrisos largos.

Junto com esta carta você recebeu um pacote pesado. Se ainda não tiver aberto, pode abrir agora. Tive muito cuidado para ter certeza de que você receberia tudo em um momento no qual você estivesse sozinho em casa. Para poder refletir. No pacote tem uma metáfora. É um tijolo. Sei que não é muito original, mas é adequado. Simboliza um tijolo a menos no muro que você construiu para estorvar com mais eficiência.

Tento ser artístico de vez em quando. Esta despedida acabará sendo mais importante para você do que para mim. Achei que sendo um pouco artístico ela ficaria mais interessante do que um simples adeus acenado. Sei que você deve estar pensando que seria melhor que eu me explodisse, mas espero que você leia esta carta até o final. É importante para mim.

Gostaria que você pedisse desculpas a quem você tem faltado com a gentileza nos últimos tempos. "Últimos tempos" seria a condensação de toda a sua existência. Você deve ter sido imoral e inescrupuloso até na hora de nascer. E quem via aquele bebê na maternidade não conseguiria imaginar o bolo de bosta que você se tornaria mais tarde. Mas sei que o seu pedido de perdão não viria sinceramente de você, e eu prezo muito pela sinceridade nas pessoas. Mas também seu perdão não viria nesta vida. Você é como diz o título daquela música, Imperdoável.

Acho que isso já basta de reflexão. A partir de agora tanto faz o quanto você quiser pensar a respeito. Eu também quero que você se exploda. Saiba que me dirijo a você e, resposta ao seu costume de enfiar sapos e outras coisas mais pela garganta dos outros. Pensei até em espalhar dezenas de sapos pela sua casa para tornar a metáfora mais impressionante, mas seria muito despendioso e não vejo por que maltratar os animais.

Mas saiba que sou meticuloso. Embora você pense estar completamente sozinho nesta casa de praia, saiba que existe alguém pelas redondezas neste momento esperando que você termine de ler esta carta.

Sou eu!

E sugiro que você dê um sorriso de desespero agora, seu merda.

Também fui meticuloso com a minha metáfora, e se você quiser destruí-la, esteja à vontade. Pode jogá-la no chão ou dar-lhe uma martelada. Tenho certeza de que em mim não irá doer. E se você decidir correr, não tenha medo, vou te recepcionar bem aqui fora com muitas outras metáforas. Seria gratificante apresentar-lhe mais de minha arte.

Pois bem, como eu disse, às vezes a vida precisa de um ponto final, e este é o fim da sua. Eu disse que queria que você se explodisse e isso foi completamente literal. Sugiro que você olhe bem para o pacote que recebeu e veja uma luz graciosa vindo para você. Os outros pacotes espalhados pelos cômodos da sua casa irão garantir que qualquer tentativa de fuga seja explosivamente frustrante.

Vá buscar o seu perdão no inferno, desgraçado. "

Pelas lentes do binóculo notei a agitação do sujeito ao terminar de folhear a última página. Apertei o botão do meu controle remoto e assisti aquela bela casa ir pelos ares. O som da explosão misturou-se com o barulho do mar e curti aquele mantra por alguns instantes. Sentado no chão com as pernas cruzadas, fechei os olhos e entoei, " Oooohhhhmmmmmmmm". Por vários minutos, até que o pôr-do-sol avermelhado começasse a tomar conta.

Charles B. S.

Nirvana

2009-09-22T18:18:00.000-07:00

Sentado no parapeito da cobertura do prédio mais alto da cidade eu acendi um cigarro, traguei, e soltei a fumaça devagar. Me senti bem. Respirei e traguei de novo. Fazia um belo pôr-do-sol e as ondas quebravam silenciosas na praia, refletindo a vermelhidão do céu de fim da tarde. Era um fim de tarde especial, saboroso, e vermelho-fogo era uma cor e tanto. Senti que talvez o mundo não fosse regido pelo acaso. Aquele céu parecia ter sido pincelado por um pintor talentoso e inspirado, e não por probabilidades aleatórias. Ou talvez fosse só a quantidade de endorfina no meu sangue, fazendo-me impressionar com a beleza do mundo que até então estava oculta. Algum filósofo disse um dia que a beleza está nos olhos de quem vê. Pois bem, meus olhos deviam estar lindos naquele dia.

Levantei do parapeito com um pulo, dei a última tragada no cigarro e fui até o freezer buscar uma das cervejas caras que eu havia comprado com dinheiro roubado. Nem lembro de quais marcas eram elas, mas lembro que os preços eram os mais altos da prateleira de uma loja cheia de prateleiras caras e queijos finos. Mas não comprei queijo nenhum. Comprei 5 big mac's e um sundae com o mesmo dinheiro da cerveja e me lembrei de uns conhecidos meus que odiavam o imperialismo norte-americano. A vida é mesmo irônica. Aqueles ideais não me serviriam de nada naquela tarde. Tampouco para eles... coitados. Às vezes penso em me arrepender por ser uma pessoa relativamente brusca, mas esta é apenas uma das coisas que passam batidas pela minha cabeça sem receber a atenção que gostariam.

O sol já havia sumido por debaixo das montanhas no horizonte quando terminei minha terceira cerveja e ouvi a campainha tocar. Abri a porta com outro cigarro aceso entre os dedos, uma sobrancelha erguida e voz de bandido:

- Just in time, baby.

Já me criticaram muito na vida por eu ser uma pessoa que gosta da cultura norte-americana. A vocês que muito me dizem eu digo: "Fuck you, bastards!". Gosto muito de muitas coisas brasileiras apesar da cara de gringo cabeludo. Mas prefiro blues à bossa nova. E que se fodam, tanto faz o meu gosto musical. Sempre uso fones de ouvido, ao contrário de milhões de babacas que infelizmente chegaram a nascer. Espero que vão todos para o inferno ser enrabados pelo pinto incandescente do diabo todos os dias ao longo de toda a eternidade. E espero que a eternidade seja longa o suficiente para nunca pegarem gosto pelo castigo.

- I know -disse ela enquanto clicava um isqueiro estiloso de chama verde - Passei fazer umas comprinhas antes. Tcharam! - E foi então que eu vi aquelas mais de 10 sacolas enormes e cheias no corredor.

- Quem trouxe tudo isso aqui em cima?

- Mandei o taxista trazer.

- Hummm, gibis!

- Comprei pra você, gostou?

- Yá! ... Wow, quanto cigarro! ... Roupas... roupas? Sobretudo... calça, colete verde. Dois de cada...

- Sob medida! Há! - e deu uma piscadela malandra.

Carreguei tudo pra dentro, mijei uns dois litros, lavei as mãos e subi as escadas que davam para a cobertura. Ela estava debrussada no parapeito com uma das nossas cervejas caras.

- Pra que tanta sacola?

- Só pra gastar dinheiro. Torrar à vontade dá prazer mesmo. Passei naquela lojinha de charutos do shopping e comprei uns 12 isqueiros. Depois passei na loja de caça e pesca e comprei uns brinquedinhos pra nós.

- Molinetes?

- Trouxe uma semi-metralhadora pra mim, uma 12 pra você, uma 9 mm pra cada um e um moooonte de munição - disse ela contando cada item nos dedos da mão - Outra hora a gente compra mais. Pensei em trazer uns fogos de artifício, mas achei que hoje a gente não iria precisar.

- Por essas e outras que eu te amo com a intensidade de um traque de São João.

Busquei mais uma cerveja pra cada, duas cadeiras, e o cinzeiro era o chão.

- Você viu o pôr-do-sol hoje?

- Vi! Parecia um quadro!

- Foi o que eu pensei. Faltam 30 segundos, tem algo a dizer?

- Não sei... Tenho... Acho que a gente pode fazer um brinde - 5 segundos de silêncio. Aproveitei para tomar um gole enquanto esperava - Às bostas vivas do mundo, que hoje, mais do que nunca, são bostas mortas - disse ela levantando a latinha reluzente.

- Saúde! - bati a minha latinha na dela.

E então o primeiro estouro aconteceu. E eu senti como se uma onda de calor prazerosa atravessasse o meu corpo. Foi como um afago na alma. Abri um largo sorriso de felicidade na sua forma mais pura, olhei para o lado e vi que ela tinha o mesmo sorriso no rosto. Encostei a minha cabeça na dela e traguei.

O segundo estouro veio ainda antes do primeiro prédio vir ao chão, e a partir daí o terceiro, o quarto o quinto, o sexto, o vigésimo oitavo... Eram como os fogos de artifício que eu via pela TV do colo da minha mãe ou da minha vó toda virada de ano.

E eu me sentia no colo do universo.Tão confortável quanto um feto no útero. O som do ruir daquelas construções parecia uma cantiga de ninar e o universo continuava embalando o nosso berço.

O fogo e a fumaça preencheram o céu como pinceladas bem dadas, e o último estouro, já bem distante do nosso mirante, não pôde ser ouvido. Mas a chama da explosão pareceu-me um beijo de despedida mandado de longe. E eu sabia que sentiria saudades...

E a cidade toda veio abaixo. Com a sutileza do farfalhar de uma árvore no vento do outono. Que derruba todas as suas folhas que por segundos flutuam suavemente para depois se decomporem na terra úmida.

Se a beleza está nos olhos de quem vê, naquela noite ela estava nos meus. E nos dela.

Contra-Mola

2009-09-10T19:13:00.000-07:00

Contra-mola não se encotra,

Como se conta até dez,

É preciso ser do contra,

E não contar com ninguém,

Que só roda por nascer já engrenado,

Congestionado nas vias de fato.

Contra-mola,

Contra-senso,

Tem à volta,

O olhar tenso,

O olhar vesgo,

O olhar dos mesmos,

Para os mesmos,

Todo o tempo,

Rodam presos, Engrenados,

Cronometrados e solitários.

Contra-mola, Cantarola,

Grita não,

Descontrai,

Se você por um acaso,

Se cansar do maquinário,

Não guentar mais ver porca nem bitola,

Não te amola,

Pula fora,

Uma hora,

Essa merda explode.

Notas de uma boca suja

2009-09-08T18:21:00.000-07:00

08/09/2008

Caiu um dente da minha boca e eu o guardei. Me senti podre hoje à noite quando vi aquele dente caindo. Eu tinha escovado os dentes pela manhã, mas pouco tenho escovado nos últimos tempos. Acho que mais alguns dentes estão por cair. Vou esperar mais uns dias e ver se minha boca piora.

22/09/2008

Senti uma ranhura nos lábios hoje pela manhã. Quando passei a língua nos dentes da frente ela se cortou e percebi que quebrei um deles. Acho que rangi os dentes com muita força enquanto dormia.

Sempre acreditei no ditado que diz que vaso ruim não quebra, mas aprendi que o mesmo não acontece com dentes podres.

05/10/2009

Tentei consertar meu dente quebrado com durepox na última semana, mas não consegui, não gruda. Além do que um dente com uma parte cinzenta me produz uma aparência desagradável. Mas o problema é a língua que já está cheia de cortezinhos profundamente dolorosos.

Decidi arrancar o resto do dente com um alicate. E isso sim doeu muito. Não consigo estancar o sangramento já tem mais de hora. Pelo menos vou parar de cortar a língua toda vez que ela se mexer involuntariamente.

08/10/2008

Minha gengiva inchou tanto e dói tanto que não consigo comer nada sólido desde anteontem. E por causa disso minha língua piorou e pelo menos mais uns três dentes parecem a ponto de cair. Acho que me falta vitamina C.

Acho que produziria uma sensação engraçada se eu conseguisse passar a língua no meio dos buracos que ficaram na minha boca se não produzisse tanta dor. Tentei quatro analgésicos diferentes para tentar diminuir meu sofrimento bucal, mas acho que ele só diminuirá com morfina.

09/10/2008

Vou vender meu microondas e comprar o que der em morfina. Não planejo comer nada quente por um bom tempo.

10/10/2008

Adoro morfina. Acho que vou vender a geladeira.

16/10/2008

Não como há quatro dias e mais doze dentes caíram podres. Acho que não deve ter vitamina C em morfina.

17/10/2008

Vaso ruim não quebra, é bem verdade.

19/10/09

Vendi o sofá e comprei mais morfina. Vou tomar tudo de uma vez. Metade da minha língua caiu ontem a noite e só me sobrou um dente ridículo. Acho que vou me despedir deste caderno. Parece meio esquisito, eu sei, mas quero me despedir de alguém.

Vou segurar o caderno enquanto injeto. Talvez aquilo no que a gente estiver encostado siga junto para o outro mundo, vai saber.

Bom, adeus para quem fica.

Até.

O Porquinho

2009-09-07T09:36:00.000-07:00

Cheguei na faculdade apressado. Eram 7 e meia da noite e ele logo sairia de seu escritório fedido à merda e pegaria o seu carro fedido à bosta para seguir fedendo a estrume até a sua casa-chiqueiro. Então me apressei.

Eu tinha roubado uma cópia da chave do seu carro, então fui ao estacionamento, abri o porta-malas, me enfiei dentro e lá fiquei. Esperando. Mas não muito. Ele foi rápido. Estávamos em sincronia eu e o porco enlamaçado.

Senti que ele estava chegando quando o fedor de carniça começou a ficar insuportável. O carro deu uma balançada quando ele entrou, o motor ligou e o carro arrancou.

A viagem até o condomínio pestilento não demorou mais do que 15 minutos e esperei mais uns 10 após ele ter saído para arrebentar o banco de trás e sair daquele carro. Ali na toca o fedor já era tão intenso que eu precisei colocar a máscara de gás antes mesmo de chegar à porta de sua casa. E lá chegando eu fui bastante ríspido, por assim dizer. Arrebentei a porta com um ponta-pé bem dado digno de um filme de macho e me senti poderoso.

E lá estava ele, deitado em seu sofá, todo suíno.

- Você é mesmo um merdinha, hein?

Ele nada falou, apenas grunhiu.

- Merdinha, hein? Seu porquinho - eu puxei uma poltrona e me sentei de frente pra ele a uns 2 metros de distância e ele se encolheu no canto do sofá enquanto grunhia e peidava de medo da pistola que eu apontava pra ele - bela criatura o senhor. Pensei em carneá-lo, mas se a sua carne tiver um centésimo do odor que você exala, acho que não teria valor comercial. Então só vou arrancar o seu couro à faca, derreter o resto com o ácido mais forte que eu encontrar jogar e ralo abaixo.

Quando viu o cutelo bem afiado que eu tirei da cintura ele grunhiu tão alto que alguma coisa em sua garganta deve ter estourado, pois ele não conseguia mais produzir som algum. Apenas uma respiração chiada e ofegante.

- Imbecil, você acha que eu gastaria mais do que 2 segundos contigo, seu merda?

Dei-lhe dois tiros na testa, dei as costas e sumi.

Acompanhei os jornais nos próximos dias, mas não vi nada além de uma nota na seção dos obituários: "Porco é abatido em casa de maneira rudimentar. Que seu espírito de porco descanse em paz."

Fechei o jornal, joguei-o no lixo e dei uma risadinha.

Lazarus

2009-09-05T09:08:00.000-07:00

Lazarento,

Filho da puta,

Eu quero é que você tome danoninho,

Todas as manhãs,

Ao som de foda-se.

Lázaro,

Você é esse pote de maionese,

Cheio de cigarros,

Que anima nossa noite,

Feito chuva no sertão.

Lázaro,

Apesar de chover no sertão,

Você está erradão,

Você está Eva Adão,

Não é verdade,

A verdade é uma só,

Você está lá,

Zero,

À esquerda.

É mentira,

Outra vez,

Às vezes eu minto também,

Às vezes tudo é uma mentira,

Acorrente-me Lazarus,

E tire uma fotografia dos nossos pecados,

E registre a grande bosta,

Que é a vidinha azeda,

Com gosto de limão,

Amarga com gostinho de cerveja,

E me faça um favor,

Mande o resto todo,

Em sua totalidade,

Se explodir,

Ser ex,

Por que eu não quero mais,

O resto não tem vez aqui,

Por que o resto é resto,

E que se acabe como as cinzas neste pote de maionese.

Valentina Covarde e Charles Boca Suja

Laço

2009-08-23T00:58:00.000-07:00

Meu carretel foi gasto,

Em trançados de costuras e remendos,

Das partes mais gastas e esfarrapadas de mim,

E às vezes de arremedos,

De medos enrolados em si mesmos,

Emaranhados,

Amarrados pelo pescoço em nós cegos,

Até que o fio da meada,

Um dia desfiou-se.

A linha que me ligava a você,

Era um laço,

Hoje é linha tênue,

A estupidez nos fez fazer linha dura,

E fizemos de nossa ligação,

Uma corda,

Uma forca.

Reio

2009-07-31T11:33:00.000-07:00

Bota reio no burro sem freio,
Bota galocha pro caso de pisar na bosta,
Por que burro que é burro, carrega nas costa,
A fama mal quista de mula teimosa,
Que não aprende quem manda,
E empaca ou caga enquanto anda.

Bota reio no burro sem freio,
Bota umas rédea que o bicho é ligeiro,
E não deixe que tente fazer casca grossa,
Pois papel de jumento teimoso na roça,
Não é bem vindo nem visto com gosto,
Já que alma de bicho preguiçoso,
Tá mais pra encosto.

Bota reio nesse burro sem freio,
Que acha que a vida é recreio,
Que só come, caga e dorme,
Por mim deixava morrer de fome,
É burro feito porta,
Não leva carga, não puxa carroça,
E se tu monta e crava nas anca as espora,
Quando desce é um coice que vem de resposta.

Ê bicho inútil,
Não serve pra nada,
E incomoda pra burro.

Nada mal

2009-07-27T22:45:00.000-07:00

Atravessou a rua de olhos fechados para saber como seria a sensação. Primeiro passo, o segundo, o décimo terceiro e por fim um tropeço no meio-fio do outro lado. Um tropeço feio, pois gerou uma queda fenomenalmente azarada da qual Carlota saiu com a clavícula esquerda fraturada e 3 pontos no queixo. Bem, poderia ter sido pior se ela tivesse quebrado as duas clavículas ou fraturado o crânio. Mas dado que eram 3 e meia da madrugada e nenhum carro passava naquela rua, não tinha muito sentido pensar em hipóteses mais desfavoráveis. Que azar.

"Que burrice", pensaram alguns amigos e familiares. E o maior problema de Carlota, maior que a fratura e os ferimentos, foi justamente parecer uma anta de porte menos avantajado perante aos seus conhecidos. Ela não poderia esconder o gesso que carregaria por quase um mês e nem os pontos e o sangue que às vezes escorria do queixo quando ela falava ou ria demais. Portanto, inventou uma história para não precisar declarar a verdade cruel. Pena que ela usou tanta criatividade.

O que aconteceu foi o seguinte: Ela voltava de uma festa de aniversário na qual a bebida sobrava. Pensava seriamente em asneiras mil, pois em seu sangue também a bebida sobrava. E caminhar por cerca de 12 metros de olhos fechados para sentir a sensação era um desses pensamentos. Assim que levou o baque e deu um pequeno urro de dor e indignação, começou a chover. Carlotita então juntou-se, apoiou-se no muro da calçada e caminhou até o abrigo mais próximo. Ligou para sua mãe e contou por alto o que havia acontecido. "Mãe, machuquei o joelho, vem me buscar aqui na rua da prefeitura?", disse ela à mãe, "O joelho? Filha, olha a hora!! O que você tá fazendo aí a essa hora?? Tô de pijama, minha fiha.", respondeu. "Mas tá foda, mãe. Tá chovendo e tudo...". Resumidamente, mesmo contrariada e de pijamas sua mãe foi buscá-la às 3 e meia da manhã na rua da prefeitura.

E aqui é que fica o drama da história, na periculosidade de se inventar uma desculpa mal inventada para uma cagada triste. Já bastava o nome infeliz que ela carregava. E não era a sua intenção parecer mais ridícula. Então seu cérebro começou a trabalhar.
Por maior que fosse a quantidade de álcool que ela tinha ingerido, ela sabia que tinha no máximo 10 minutos até que sua mãe chegasse.
"Pensa, pensa, pensa!", pensou ela durante a espera... e não conseguiu nada muito melhor do que isso, teria que improvisar. E eis que chega a senhora sua mãe de pijama de seda e uma expressão mista de sono e indignação em seu rosto.
"Que diabos! O que é isso, filha! Quanto sangue!! Vou te levar no hospital.”
Mãe é mãe, e nessas situações elas esbravejam e gritam de indignação e desespero por vários minutos.
"... mas que merda você fez afinal de contas?” perguntou ela na sala de espera do hospital.
Neste momento os olhos de Carlinha encheram d’água e simulando voz de choro ela disse:
“Eu tava voltando da festa da Paula pensando na vida, como todo ser humano tem o direito de fazer quando de repente um mendigo me abordou tentando me assaltar. Eu disse pra ele que não tinha nada, mas ele queria me fazer mal e me forçou a beber meio litro de pinga.”
“Mas...”
“Não me interrompa, mãe!... Depois disso, ele me deixou ir embora, mas enquanto eu caminhava, ouvi um barulho estranho nos arbustos lá da prefeitura. Me aproximei com cautela para verificar. Cheguei um pouco mais perto... Um pouco mais perto... Um pouco mais perto... Quando de repente um macaco pula em cima de mim, me morde no queixo e depois me joga no chão e sai correndo. Foi aí que eu caí e me machuquei.”

A partir desse dia, Carlota ganhou em popularidade no seu colégio quando começaram a chamá-la de garota-macaco.

2009-07-20T00:05:00.000-07:00

Voltando sozinho para casa outro dia eu olhei pra cima e vi o céu. Aquele monte de estrelas poéticas e cintilantes que ficam aí por aí nos confins do universo. E de repente uma delas começou a aumentar e aumentar e, cortando a história, era um disco voador que se mecheu um pouco e depois vazou.

Eu achei aquilo tudo muito impressionante e depois perdi a impressão. Até que passei perto de uma árvore e de trás dela saiu um fantasma que pediu-me um favor: "Me dá um cigarro", disse ele. "Toma", eu disse. E ele saiu pitando fantasmagoricamente. Era um sujeito camarada, apesar de morto. Bastante cordial. Pena que morto.

Não cheguei a levar susto. Sou um sujeito equilibrado. Mas uma hora eu tropecei, perdi o equilíbrio e comecei a ficar assustado. "Mas que diabos", eu pensava, "Que medo!". Saí correndo e quando eu vi tinha atingido 100km/h em 5 segundos. Quando eu tava em 160 coloquei o cinto de segurança e me senti melhor, mais seguro. O cinto de castidade causa o efeito contrário.

Quando eu tava lá pras banda de Telemaco Borba mais ligeiro que uma bala eu resolvi parar numa lanchonete. "Oi moço" disse uma esbelta atendente. "Oi!" disse eu. "Vai querer o que pra hoje a noite?", perguntou. "Você", respondi.

Eu sei que essas coisas não costumam acontecer na vida real, mas ela atendeu ao meu pedido. Se enfiou numa sacolinha de delivery, eu coloquei ela na minha mochila e trouxe pra casa. E até hoje eu tenho ela. A gente vive felizes para sempre até agora. Vida mansa de casal, dinheiro fácil (de gastar), saúde, felicidade e tudo de bom. Ganhamos o "tudo de bom" pelo orkut no último aniversário dela. Tem sido muito agradável viver desde então.

Estamos planejando ter filhos daqui a uns dias quando não existirem mais as doenças infecto-contagiosas no mundo, as guerras e o funk carioca.

FIM

O Grande

2009-06-13T23:18:00.001-07:00

"The lunatic is on the grass", disse Roger Waters uma vez. "The lunatic is on the grass", repitiu. E na outra estrofe "The lunatic is in the hall.
The lunatics are in my hall.
The paper holds their folded faces to the floor
And every day the paper boy brings more.".

Não importa aonde ele diga que os malucos, lunáticos ou doidos estejam, por que eles estão em todos os lugares. E eu não vou tentar te convencer de que provavelmente você deve ter o costume de estar fora de órbita por que eu não sei quem você é portanto isso seria uma atitude esquisita da minha parte.

O interessante é que outro dia um profissional da área de logística veio dar uma palestra na minha turma e ele era bastante bem humorado e cheio de piadinhas. Algumas eram engraçadas, outras eram só uma maneira descolada de falar sobre prioridades, deveres e carreira bem sucedida. Eu até simpatizei com ele no começo, mas depois não. Acho que ele deve ter algo em torno de 45 anos.

O que ele queria dizer o tempo todo era que ele era acionista majoritário da verdade. Ficou enrolando bem humoradamente o tempo todo e ganhando a simpatia do pessoal e mostrando o bom profissional que ele se tornou graças às suas prioridades bem definidas. Ele mostrou também, menos bem humoradamente, que uma nota mal sucedida de uma prova é consequência indiscutível da falta de prioridades. "Ora bolas, pouco importa a vida pessoal de vocês, seus idiotas vagabundos. Vocês vivem em um mundo que não para de girar para esperar que vocês levantem seus traseiros gordos e estudem. O mundo quer resultado suas lesmas. Vocês devem decidir as suas prioridades seus vermes do satan. E talvez um dia vocês sejam a pessoa que eu sou".

Acho que não lhe ensinaram lógica na sua magestosa faculdade de engenharia caro senhor palestrante mente de deus no planeta Terra. As pessoas não podem ser a pessoa que você é por motivos razoavelmente metafísicos. O senhor se tornaria 2 caso alguém tornasse seu sonho possível. Talvez vossa Magnificância tenha gostado muito de O Clone, mas era apenas uma novela, ô. Ou então ache realmente ache que é acionista majoritário da verdade.

Enfim, olhares bondosos de um soberano sobraram neste dia.

Devemos aprender a priorizar, pessoas. Priorizem! Eu disse PRIORIZEM. Senão, como um dia poderão comer o rabo de alguém importante? Como poderão dar o rabo a alguém muito mais rico do que você? Como poderá a pessoa que paga o seu tão rechonchudinho salário exigir modestamente que arrebente o seu rechonchudinho traseiro?

Disse o acionista, "Vocês dizem que não tem tempo, seus vagabundos imbecis do inferno?" Insinuando que nossas notas pouco próximas da máxima são razão de nosso deboche pela sobra de tempo que deus nos deu em nossa juventude ingrata e cheia de drogas alucinantes. Ignorando qualquer possivel explicação da psicolgia da a adaptação. "A psicologia é um excelente motivador. MOTIVADOR! O segredo do sucesso está em motivar que se arreganha para você, caro aluno que sorri neste momento. Motivem quem lambe os seus dedos do pé, assim eles irão roer e lixar com a língua as suas unhas dos dedões! Eu mesmo já roí e lambi a sola do pé nojento de mais de duzentos e trinta e sete superiores. Assim chegay aonde chegay! RESULTADOS seus RETARDADOS! O mundo espera RESULTADOS! Vão se foder!".

Vamos.

Ele falou também sobre abrir portas e ter contatos e ser um imbecil. Algo assim...

E assim eu decidi nao trabalhar como acionista.

Mas disse Roger Waters numa estrofe "The lunatic is in my head.

The lunatic are in my head
You raise the blade, you make the change
You re-arrange me 'till I'm sane."

Eu não costumo ligar pra esquisitisses, dede que sejam praticamente inofensivas. Mas às vezes eu acho que o ser humano evoluiu do asno ao invés do macaco. E tudo o que eu quero - em meio a todo o meu desprezo pela minha sobra de tempo e pela falta de subordinação indiscriminada a que me presto - é uns dias de sossego completo.

Se um dia eu voltar a rezar vou agradecer a Deus por ter criado o Pink Floyd.

Galinheiro fedido

2009-06-01T04:32:00.000-07:00

"Hoje eu vou chocar a sociedade" disse Deus ao criar o ser humano. Sentou-se sobre aquele ovo enorme e esperou uns dias até que um pinto de feições humanas rompesse a casca grossa do ovo de Deus. O pinto saiu correndo universo afora, piando, ciscando e cagando até chegar à Terra. Poderia ser um pintinho bonitinho se não fosse tão feio.

Mas o tempo passou e a piada engraçadinha do pinto humano virou um cacarejo desengonçado e perdeu a graça. Ele virou um garnizé burro desses... barulhento e chato.

Pelo menos, se o desengonço é demais, é só jogar um punhado de milho verde que ele sossega por um tempo.

Ou então carneia. Vende pra Sadia.

Galinha come, caga, choca ovo e só. Gente também, só que o ovo fica dentro de um saco que às vezes fica cheio.

Soneto do Banheiro Masculino

2009-05-26T15:53:00.001-07:00

Era de uso simples, óbvio e até agradável a princípio,

Mas o limiar que existia entre o biológico e o artístico,

Some nas portas e paredes do banheiro masculino,

No manifesto da fissura enrustida pela forma do cilindro,

E a sabedoria professada em versos breves e apressados,

Escritos na surdina umidecida do cubículo apertado,

Afirma que todo infeliz que pisar neste chão mijado,

Tem um gosto duvidoso ou então é filho bastardo.

E quando o pobre do usuário do recinto mal lavado,

Procurar desesperado o que em tal hora é necessário,

Descobrirá ele que às vezes este trono é um calvário,

Pois de tudo que se pode encontrar no sanitário,

De convites ordinários a desenhos obcenos,

Sabe que não haverá de encontrar papel higiênico.

Soneto à Espinha Mal Espremida

2009-05-24T11:12:00.002-07:00

Do nada chegaste e do nada te infiltraste,

Cresceste em meus domínios, sem avisos nem piedade,

E agora, que de mim a bel prazer te aproveitaste,

Finge fuga esforçada, como se fosse a tua vontade,

Agora vem e te expressas, exibe o nosso contraste,

Diferenças de pele, de nossa tonalidade,

Em horas imprevisíveis e lugares improváveis,

Como quem quer que todos saibam de nossa inimizade.

E no desespero de extinguir com tod'a dor que me é causada,

De todas as direções dirijo esforços p'ra arrancar-te,

De minha vida, de meu corpo, do inchaço de minh'alma.

Reconheço tua bravura, nunca venço nosso embate,

Precisando conformar-me com a pena destinada,

A mim de saber que tu vais de mim sempre fazer parte.

Margem

2009-05-21T14:09:00.001-07:00

Sentado na varanda e pensando enquanto os piolhos lutavam para se locomover através de sua barba emaranhada, ele não via razão para levantar daquela cadeira de balanço. Há muito tempo não tinha obrigações a cumprir a não ser conseguir comida para si próprio. E a falta de obrigações o privaram da convivência social. Apesar de que mendigos vivam e convivam em cidades cheias de pessoas, para seus semelhantes humanos (semelhantes no aspecto genético) eles estão mais para postes quebrados e falantes ou cachorros sarnentos. Nenhum poste falante deve ter muitas obrigações a meu ponto de vista. Do ponto de vista dele também não.

Ele dá uma coçadinha naquela barba fedida e caem uns 4 ou 5 piolhos no chão. Seu cachorro (Snif) que está deitado logo ao lado olha para os piolhos que caem e pensa "pelo menos não são pulgas". Devem ser umas 5 horas da tarde e começa a esfriar, mas não é motivo de preocupação e ele permanece na varanda olhando o movimento da cidade.

Olhando o movimento? Por que raio ele olharia o movimento? Além de tudo o que há de ruim nessa vida, mal existe movimento naquele bairrozinho de merda a não ser uma criançada indo comprar pão para a vó ou um carro que passa a cada meia hora. E ele pensa nisso! Ele pensa: "que monotonia do cacete...". E o cachorro curiosamente pensa a mesma coisa, ele pensa: "que dia saco". E os dois raciocinam e chegam à conclusão de que a monotonia tem deixado suas vidas mais chatas do que poderiam ser de fato.

E partindo do princípio de que suas vidas não têm tido lado bom em nenhum sentido, eles decidem quebrar com a monotonia. Levanta-se um, levanta-se outro, o mendigo junta seus pertences, o cachorro não, e começam descer pelas escadas. Moravam no sétimo andar para não serem alvos fáceis de bandidos sádicos ou de sádicos que não são bandidos. E também por que o número 7 é um número bonito.

Chegam ao térreo, saem do terreno sem muro do prédio abandonado, atravessam a rua, passam pela padaria, um carro passa por eles, até que passam por um córrego. O mendigo se abaixa na margem, lava o rosto e bebe um golão d'água esperando não pegar ameba ou esquistossomose. O cachorro também. Levantam-se e continuam a caminhar.

A cidade é grande e eles estavam no limite dela. O bairro no qual moravam era o último na sua direção - Sul, sudeste ou qualquer outra. Os dois caminham por umas duas horas com seu destino já mais ou menos definido. Conhecem suficientemente bem aquelas ruas. Snif descola um lanche numa padaria, o mendigo também e a obrigação diária dos dois acaba ali.

Chegam a um bairro relativamente próximo do centro. Vêem-se ali uns postos de gasolina, uns supermercados, um trânsito movimentado e bem mais do que uma padaria. Passam discretamente por todas aquelas pessoas mais ou menos parecidas com eles dois, entram numa ruela, forçam um portão velho feito de compensado e passam por ele. Sobem até o sétimo andar reparando na possível existência de uma vizinhança perigosa e nada encontram para a sua felicidade. Estão sozinhos naquela contrução velha, inacabada e disponível. Cada um joga seus pertences no chão de uma provável sala ao lado da varanda, um senta-se recostado na parede, o outro deita sobre as patas cruzadas e suspiram. O vento sopra de leve.

A mureta da varanda inacabada é baixa, tornando-se perigosa. Mas nenhum dos dois tomaria um porre ali em cima. Assim, sentado e recostado ou deitado sobre os membros cruzados, eles permanecem.

Lá embaixo, no mundo, um carro buzina, um ônibus pára, um homem fuma, outro conta uma piada. Uns riem e outros choram. Todos cheios de barulho e iluminados pelos postes de luz que começam a acender. O cachorro se coça e voam algumas pulgas. O homem percebe e se preocupa. Assobia para o cachorro, coça a barba fedida e dá um sorriso de satisfação.

2009-05-20T00:42:00.001-07:00

Ontem à noite eu zanzei pela casa. Estudei entre longas pausas, fumei na varanda, comi, me debati... e uma hora, quando terminei de escovar os dentes, me olhei no espelho com meus olhos vermelhos de conjuntivite, pensei bastante cheguei a seguinte conclusão:

- Grandes bosta...

Píru

2009-05-18T19:05:00.000-07:00

Pode-se procurar pela satisfação pessoal e pela paz em diversos lugares, mas acho que aqueles valores de amor e amizade, por mais que sejam uns clichês bobos e bregas, são realmente excelentes.

Eu sou muito satisfeito com as minhas amizades. Posso dizer isso. E não só isso, como eu realmente sou satisfeito com elas. Às vezes acho que minha passagem pelo mundo já valeu a pena só por ter vivido algumas das minhas amizades. Elas me fazem sentir que o mundo é grande. Problemas me parecem menores por causa de algumas amizades que eu tenho. Elas são mesmo muito importantes pra mim.

Quero dedicar algo de bem bonito que eu não sei escrever hoje a uma amizade minha que costuma me dar a sensação de que viver vale a pena e de que o mundo é grande. Quero dedicar a ela, que aumenta a concentração de alegria e satisfação na minha vida. Eu me sinto grato por tê-la conhecido e tenho com um carinho imenso o dia que isso aconteceu na memória. Quero dedicar a ela, por transformar o dia frustrante no qual eu queria estudar, mas acordei com conjuntivite, um dia chato, desconfortável e cheio de notícias ruins num dia que me deu gás para passar pelos próximos dias. Ainda que as notícias ruins persistam ou tornem-se piores, o gás que ela me dá faz com que eu queira e tente melhorá-las. Dedico a ela, que transforma uma existência que às vezes tende à enfadonhice (todo mundo se queixa disso) numa existência gostosa e confortável. Viver perto dela é bom. É boa a vida perto dela. Dedico a FERRAZ, Ana Priscila da S.

Minha Mãe

2009-05-09T23:08:00.001-07:00

Já escrevi algumas cartas para a minha mãe falando sobre muita coisa, mas não me lembro de ter escrito para ela em terceira pessoa. Então achei que escrever publicamente sobre (e não para) ela hoje fosse uma boa idéia.

Textos sobre mães geralmente caem em clichês cheios de elogios exagerados e homenagens que nem sempre correspondem a uma sinceridade plena. Vou tentar ser diferente disso.

Uma das primeiras lembranças que tenho da minha mãe é de um dia que eu fui com ela para a faculdade. Eu devia ter uns 2 anos de idade, mas me lembro razoavelmente bem da sensação de estar com ela dentro da sala de aula. Ela cursou letras em Palmas no Paraná e se formou em 1990. Faz muito tempo, mas acho curioso que de quando em quando eu me lembro desse dia.

Minhas próximas lembranças são de uma das muitas vezes que ela me levou ao hospital com quase 40 graus de febre (ou um pouco mais do que isso). Me lembro das roupas que eu usava na época. Um casaco azul claro com umas listras vermelhas e um moletom branco com um desenho amarelo na frente. Lembro da sala de espera do consultório, do quarto no qual eu me internei uma vez. Não me recordo qual foi o motivo da internação, mas lembro de que eu vomitei depois de comer umas balinhas de doce de leite logo antes de ir ao hospital.

Tenho uns 21 anos, e isso é bastante tempo (é todo o tempo que eu tive até hoje). E muita coisa muda nesse intervalo, mas a imagem que eu tenho hoje da minha mãe é quase a mesma que eu tinha nas minhas primeiras lembranças. Aquela imagem bem achonchegante com mamadeiras de chá de cidreira, suco de maçã ou leite com nescau, e fogão à lenha no invernão. Quando penso nela sinto conforto. Conforto no sentido do conforto de uma poltrona reclinável massageadora e cobertores. Acho que eu nunca disse isso pra ela. Vou ver se digo amanhã pra ver o que acontece.

Minha mãe se curou de um câncer no estômago enquanto se curava da separação de um casamento que durou 17 anos. Ficou careca por causa da quimioterapia e aguentou. Minha mãe aguentou firme. Minha mãe sofreu muito e aguentou. Não sei como. Acho que eu não aguentaria passar por algo parecido nem que tentasse 2 ou 3 vezes. Na verdade ela ainda aguenta. A gente se aguenta. A gente tem que se aguentar longe um do outro. Aguentar saudade não é fácil.

Eu não posso desejar que o espaço se suprima num fenômeno físico inexplicável e Pernambuco fique a menos quilômetros do Paraná, então passo o ano desejando dinheiro. Montes de dinheiro. Pilhas de moedas de ouro e maços imensos de notas de 100. Pra poder ver a minha mãe com uma frequência bem maior do que a com que eu a vejo. Eu só faço uma visita por ano nas férias de final de ano, isso é muito pouco. Ficar longe dela é péssimo.

Eu gostaria muito de saber suprimir o espaço ou dilatar o dinheiro. Estou correndo atrás dos dois na faculdade.

Minha mãe é a pessoa que eu mais gosto. Acho que eu já disse isso pra ela. No geral, ela é melhor do que qualquer coisa quando não está de TPM. Eu tenho medo dessa sigla... Ouvir essas três letras seguidas me causa um arrepio na espinha periódico. As mulheres da minha vida costumam praticá-las com força de vontade todo mês. Mas isso é de menos... às vezes. Às vezes não. Mas às vezes é. O amor continua grande e o amor é mesmo maravilhoso. Siglas nem sempre.

A mãe é engraçada e uma vez mijou na calça de tanto rir. Foi na varanda de um apartamento que a gente ficou em Itapema em 99. Aquilo foi muito engraçado. Foi no mesmo ano que a gente se mudou de Cascavel pra Pato Branco. A gente não gostou muito de morar lá. Mas eu gostei da minha mãe naquele ano. Ela me dava um CD todo mês. Comprei uns do Guns, do Nirvana, Red Hot Chilli Peppers, Backstreet Boys... Bom...

Mãe é uma coisa engraçada. A minha por exemplo, é virgem. A minha vó também. E sei hoje como crianças são feitas, por onde elas nascem e tudo o mais. Mas um tempão atrás eu ganhei da mãe um livrinho com umas gravuras de um pessoal pelado que tentava mostrar todo o processo com um jeito eufemístico de se explicar. Isso me deu uma inveja de Jesus que nasceu do Espírito Santo... Eu devo ter perguntado alguma coisa indiscreta antes de ganhar o livro. Criança é sempre curiosa. Acho que foi logo depois que aprendi a ler.

Foi minha mãe quem me ensinou a ler quando eu tinha uns 3 ou 4 anos. Ela costuma falar que eu lia muito quando era novinho mas que depois fiquei vadio. Segundo ela eu fedo a preguiça... E deve ser bem verdade, eu gosto muito do sossego e do conforto. Mas também de estudar. Em parte por insistência dela e em parte por que dá dinheiro depois de um tempo. E de dinheiro eu gosto. Só gosto mais da minha mãe do que de dinheiro.

Tenho muita saudade da minha velha. Eu sempre digo isso pra ela. Tenho muita saudade.

Não gosto de saudade, gosto da minha mãe.

Os melhores anos da vida dela estão por vir. Muito antes de que eu aprenda a suprimir o espaço quero trazer ela pra passar um tempo aqui em Recife pra ver como é. Quero que ela conhecesse meus amigos daqui e veja um jogo do Palmeiras comigo. Quero levar ela pra conhecer o pessoal regional alternativo e os mamões de todos os centros da federal pra gente falar mal depois sentado na beirada do laguinho conversando eu mais Priscila mais ela. Mais um bocado de gente.

Eu quero um monte de coisas. Só quero minha mãe mais do que isso.

Eu amo a minha mãe.

Uma homenagem singela,

Para ela,

Lisiane tagarela,

A mãe mais bela,

Que eu já tive em toda a minha vida.

Desabafo

2009-05-05T20:23:00.001-07:00

Foi num dia de lambanças desses que compõem a minha vida que eu conheci aquela puta desgrenhada. Na realidade nem puta ela era na época. Era uma aspirante ou algo assim.

Lembro que algum de nós dois reconheceu alguma afinidade e decidiu conversar e eu me apaixonei perdidamente por ela. Foi mais ou menos assim que tudo começou. Não sei por que as coisas são assim. Bem de verdade eu não sei o por quê de quase nada. Me considero burro na maior parte do tempo. Não consigo descobrir a origem desses mistérios que fazem com que um desgrenhado qualquer se apaixone por uma puta desgrenhada. Talvez tenha algo a ver com ela não ser uma qualquer... vai saber?

O que importa e que é um bom assunto pra um debate bêbado e emotivo é que fazem uns 5 anos já que essa puta do diabo faz da minha vida um inferno. E sabe-se lá por que?!! No início eu até mandava umas cartas. Eu era inexperiente e meio romântico apesar de safado. E a distância impediu de certa maneira a nossa relação. Mas depois eu não aguentei mais a saudade, e burro como sou, voltei pra essa cidade e pras garras venenosas daquela mulher do capeta. Não entendo mesmo minhas atitudes, por que nas horas que eu mais preciso dela, ela dá um jeito de me liquidar de vez ou some! Mas sempre volta com aquele jeito de andar rebolanto feito uma lagarta e eu me me entrego... Eu sou burro mesmo e reconheço.

A nossa relação poderia ter esfriado nesse tempo de distância, cartas apaixonadas, noites em claro lembrando de nossos momentos juntos enquanto eu me acompanhava de uma garrafa de qualquer coisa e esse monte de besteira sentimental. Mas o nosso fogo era incrível. E ainda é pra falar a verdade, e eu não sei como me livrar desse estigma que a vida derrubou sobre o meu destino como uma bigorna que cai sobre a cabeça inesperadamente. Eu simplesmente não tenho sossego...

Tivemos alguns acordos de paz de uns tempos pra cá: ela tentaria a vida no cabaré e eu voltaria pra minha sarjeta, mas não deu muito certo. Nada dá muito certo nas nossas vidas. E a única coisa que chega perto de dar certo é a nossa relação errada que tanto insiste em acontecer. Não consigo resistir àquelas noites de sexo louco, cigarros, cafés, sujeira, doses e blues 'n dylan tocando no rádio. Nada tem o mesmo gosto em outra companhia, apesar de eu não ser a única dela. Na realidade eu não ligo pra isso, acho que gosto dela por que ela é uma puta mesmo, não adianta reclamar.

O Sapato Velho

2009-05-03T15:41:00.000-07:00

Mofando na gaveta,
Numa existência solitária,

O sapato velho fica lá sozinho e mofado,

Coitado...

Coitado de mim que vejo pena num sapato.

Motörhead

2009-04-22T04:49:00.000-07:00

Eu vi o show...

Da primeira fila...

2009-04-14T20:22:00.000-07:00

Marciano tinha um nome engraçado, mas isso não vem ao caso. Ele tinha umas índoles, uns defeitos, umas atitudes normais, outras estranhas. Mas isso não define muito a fundo um ser humano. E a definição exata do ser humano que era Marciano também não vem ao caso. Tem um monte de histórias que a gente ouve e se impressiona mesmo sem o devido conhecimento das características aprofundadas das pessoas envolvidas.

Mas eis que um dia Marciano tropeça na rua e é atropelado por um ônibus. Ele perdeu o movimento das pernas e daí pra frente (assim como daí pra trás) sua vida não foi uma história de superação e grandes feitos. E isso não chama a atenção de muita gente, resultando em uma morte quase anônima de Marciano uns anos mais tarde.

Marciano era um nome engraçado de uma pessoa bem comum e meio sem graça. Na realidade a sua existência teve uma relevância que tende a zero em escalas astronômicas. Marte não se importa com a existência ou a falta dela do coitado do Marciano. Nem Vênus ou a Nebulosa de Órion. Acho que tão pouca gente se importava com o pobre coitado que mesmo nas escalas mais modestas sua existência teve uma relevância bem pequena.

Me dá uma pena quando eu penso no Marciano...

E hoje em dia eu não sei mais bem qual o tamanho da importância de se ser relevante por aí. Como por exemplo quando um sujeito qualquer passa mal num ambiente público e aquele monte de indivíduos transeuntes pára para prestar seus socorros bem pouco úteis e compartilhar seus importantes conselhos de conduta mais inúteis ainda. Aquele pessoal abanando e comentando entre si sobre a moléstia do sujeito.

Isso me faz simpatizar com a tranquilidade meio relapsa do Marciano. Ele não acudia nem aconselhava todo mundo, mas tava sempre numa boa e às vezes ajudava a vizinha idosa a carregar umas sacolas... Pensando bem, talvez ele fosse um cara bem legal...

2009-04-06T19:34:00.000-07:00

Eram cerca de 3 da tarde quando ele andava pela rua em seus trajes habituais. A rua estava normalmente e pateticamente movimentada. Era sempre uma rua cheia de carros, pessoas, carroças, antas, chimpanzés, um ou outro cão sarnento e patetas em movimento (daí o por que de ela estar pateticamente movimentada).

Eis que do bolso de sua habitual calça social ele (o capeta) tira um maço de notas de 50 mil dólar e entrega pra um dos patetas que passavam na rua (eu). Ele disse "Cuide bem dessa grana, filho. Torre tudo com sabedoria e depois me encontre na encruzilhada das estradas 61 com a 49 em Clarksdale, Mississipi e eu e meu compadre Roberto vamos organizar um churrasco pra te esperar.". Ele deu uma piscadela camarada e eu agradeci. Falei "Esmola nunca é demais, tio. Mas eu não acredito em capeta. Então fica combinado que você é só um sujeito camarada mesmo, pode crer? Assim é mais legal de ficar agradecido. Nunca gostei daquela história de vender alma por aí. E a minha é invendável e imprestável. Não carece de a gente mecher na coitada. Anda tão fodida e azarada ultimamente que nem dá graça de fazer escambo com ela.". Então ele deu outra piscadela camarada e disse, "Não faço mais esse tipo de negócio desde 1929, filho. A atividade ficou banalizada no século XX. Hoje eu ando meditando e à procura de sexo na maior parte do tempo. E no resto eu faço o que der na telha... Vou me despedindo. Ainda tenho que fazer sexo hoje e meditar sobre a minha não existência."

"Começa gastando essa grana com uma viola nova que cai bem. E pra todo caso, o churrasco ainda fica marcado."

Dessa vez eu que dei a piscadela camarada e disse, "É claro. Adoro churrasco."

2009-04-01T18:50:00.000-07:00

Eu olho aqui de longe a criatura que de mim fez cria,

Se dobrando e desdobrando, quase quebrando,

Mas não quebra.

E daqui,

Tão de longe,

É tanta dobra,

Que me dá um nó que me despedaça.

Maria vai com as outras

2009-03-30T16:38:00.000-07:00

Nesse final de semana, num show de jazz lá na rua da moeda, teve um momento no qual o saxofonista começou a estalar os dedos. Nesse momento um ou outro sujeito da plateia acompanhou o estalar e foram seguidos por mais algumas pessoas que foram seguidos por outras e assim por diante. E então após mais ou menos um minuto com a platéia quase toda estalando seus respectivos dedos da mão, um desistiu da tarefa, seguido de mais uns e mais uns e assim por diante, até que restaram umas poucas 2 ou 3 pessoas acompanhando. Mas que também pararam de acompanhar.

Nisso eu me lembrei que já tinha reparado que acontece algo parecido com o bater de palmas de uma platéia. Ou então quando um pessoal acompanha uma banda cantando uma música em um show, ou uma música cantada por uma torcida. Uns começam, os outros acompanham, os outros vão parando deixando uns poucos que também param. Com uma pista de dança também é mais ou menos assim.

Aí eu me lembrei da aula de estatística na qual o professor nos mostrou um gráfico de distribuição de probabilidade. Ele funciona mais ou menos assim, vou dar um exemplo: Se a gente lançar dois dados de 6 faces, cada uma com um número (ou quantidade de bolinhas) de 1 a 6 (como aqueles dadinhos de War ou General) a soma das faces dos dois dados apontadas pra cima dará de 2 (a soma mínima possível quando as duas faces mostram 1 bolinha cada uma) a 12 (cada face mostrando 6). Se fizermos um número relativamente grande de lançamentos e anotarmos e organizarmos quais somas foram resultantes, poderemos montar um gráfico mostrando em um eixo a possível soma (neste caso coloca-se no eixo horizontal os números de 2 a 12 numa ordem crescente) e no outro eixo (vertical) o número de vezes que o reultado apareceu. Sem me alongar demais, o resultado mais provável de acontecer é a soma igual a 7. O gráfico ficará assim:

Se o tempo ficar no eixo horizontal e o número de pessoas fazendo a mesma coisa no vertical, veja se não lembra aquele pessoal batendo palma?

Rastro

2009-03-26T15:59:00.000-07:00

O homem deixa pegadas por onde passa,

Por onde passam nuvens de chuva,

Grama verde e chão molhado,

Por onde passa um carro,

Marcas de pneu e monóxido de carbono,

Como tudo que passa deixa rastro,

A noite passada deixou um rastro alcoolizado,

Que de rastro quilométrico mais parecia uma estrada.

2009-03-19T19:04:00.000-07:00

Naquele vento de ar condicionado,

Naquela situação qualquer,

Com um copo d'água no quarto, coisas espalhadas e tudo o mais de comum,

Me peguei em uma situação peculiar,

Pensando no que leva a ironia a ter o costume de impressionar.

Talvez ela seja como uma falha de continuidade,

Algo de incomum.

O comum é contínuo,

E não impressiona,

Só continua sendo, como de costume.

E naquele vento de ar condicionado,

Eu deixei tudo espalhado,

Embaralhei minhas idéias,

Guardei o baralho e fui dormir.

Condução

2009-03-15T17:05:00.001-07:00

AGora vamos refletir um pouco sobre a condição humana.

Quando nós fomos criados pelos genes, pelos ETs ou por alguma força celestial, os genes, os ETs ou a força celestial nos disse: "Vocês irão viver a partir de agora, mas com uma condição." E era esse o início da condição humana.
E o que hoje ela nos diz? Sei lá, nunca ouvi ela falar. Mas uma coisa é certa, todo mundo reclama da sua.
É sempre bom reclamar. Adoro ter meu blog pra reclamar. Dá a impressão de que a minha condição de humano é mais divertida quando eu reclamo do que tá me incomodando. Não gosto de problema. Nunca gostei. Não me habituo. Parece absurdo e ridículo dizer que alguém goste de problema, mas tem muita gente que se habitua bem com eles. E a força do hábito é forte, pode crer. Largar o hábito é foda, pergunte pra uma freira que ela responde.
Não é elegante reclamar o tempo todo, mas é bom pra apontar os problemas e fazer pensar neles. Se um número considerável de brasileiros reclamassem constantemente, dos problemas políticos por exemplo, acho que existiriam menos problemas hoje em dia.
A reclamação é um sinal de que alguma coisa não anda bem (o corpo "reclama" quando tem algo de errado com ele), e acredito que ela seja útil justamente por isso. Por que sem esse sinal, não se dá atenção a o que está "errado". Tente imaginar você indo a um hospital queixando-se de uma forte dor no pé, quando na verdade possui uma úlcera gátrica. Tamanha seria a confusão mental do pobre médico para encontrar a fonte do problema.
Você pode perceber que quando não se quer que brasileiro reclame de algo específico se coloca uma semana inteira de reportagens com foco numa coisa totalmente diferente.

Enfim...

Condicionar é impor condição. Alguém impôs a condição humana a nós. Engraçado isso, parece com um jogo. Todo jogo tem regras impostas que fazem o jogo funcionar e ser um jogo.
Aí que tá, a condição humana existe aos seres humanos, por que sem ela, não se é humano. Assim como um jogo ou uma solução para um problema de matemática. Com uma condição ela é solução. Sem ela, não é mais.

2009-03-12T13:40:00.000-07:00

Foi-me dito para olhar para a frente e com os pés no chão,
Foi-me ensinado,
Foi-me dito e repetido que os pés devem permanecer no chão,
E por metafórico que seja,
Deixar pés sofrerem sempre a ação da gravidade,
Sem saber a gravidade que é não ter uma vista panorâmica,
De um vôo raso ou de um pulo numa cama elástica,
Por medo de quebrar um pescoço metafórico,
Prende uma corda no pescoço,
E outra na metáfora,
Deixando a vivência objetivamente chata e pesarosa.

E há quem diga,
Menospresando,
Que essa conversa de mal falar rotinas e padrões desengonçados e pouco pensados,
É coisa de desajustado,
De quem não estuda,
De quem não gosta de trabalhar
De quem metaforiza demais.

A quem diz e menospresa,
Eu digo que interesse eu não tenho,
Em viver o que já foi vivido,
E no que é fadado ao pouco espaço,
Bem medido, raso e pago a prazo,
E que prefiro meus vôos rasos,
Por vezes, solitário,
A manter os pés plantados,
Num chão pisoteado,
Por gente que acha estupidez e infantilidade,
Viver achando que é possível ter tranquilidade,
Sem viver sempre parado,
Sempre plantado,
De quando em quando frustrado por não poder sair do lugar.

2009-03-05T20:17:00.000-08:00

Eu ia escrever um texto sobre o mau humor. E até escrevi um bocado sobre ele e as implicações que ele tem no discernimento e na revolta com as mais imbecis situações. Mas achei tudo isso muito imbecil e resolvi escrever isso e publicar sei lá pra quê.
Se vou publicar alguma coisa nesse blog eu devo querer que alguém veja. Mas por que eu iria querer que alguém tomasse conhecimento de um mau humor sentido por mim à 1:30 da manhã do dia 6 de março de 2008? Por que usar esse veículo esquisito que é o blog? Por que falar sobre meu mau humor aqui se eu não falaria sobre ele pessoalmente? Muito pelo contrário, acho que tentaria escondê-lo.
São umas perguntas bem intrigantes, já que eu tenho plena convicção de que falar sobre isso aqui/agora/assim não será de grande ajuda para que as causas do meu mau humor infame desapareçam. E é do meu costume pensar nessa ineficácia. E levado pela sua iminência já apaguei vários textos que escrevi sem saber por que motivo escrever e publicar.
Ando me sentindo razoavelmente consciente da incapacidade de processamento do meu cérebro. Tenho comparado-o a um computador. E percebi que quando a informação é por demais comprida ou complexa, o cérebro demora a processar e armazenar dados suficientes. E sei que existiria uma maneira de se fazer tudo isso bem mais rápido se o cérebro fosse mais capaz.
Essa incapacidade se destaca nesses momentos de mau humor. E vem a convicção de que "foda-se". O mundo é grande mesmo e não cabe tudo na minha cabeça. E não tem pra que eu tentar enfiar essa montueira de informação para me sentir mais completo ou sei lá. Não faz diferença aonde fica essa informação. E eu nem saberia o que fazer com ela e sua infinitude. Sempre vai faltar alguma coisa. (Hoje, por exemplo, me falta a capacidade de compreender os motivos por trás de um bom humor que não veio por causa dessa falta.

Agora por exemplo eu vou dormir e não faz a mínima diferença a qualidade do meu humor, a música muito velha que eu estou ouvindo ou o peso esmagador do meu sono. Eu vou publicar sem saber por que e sem entender por que eu quero que alguém leia isso (todo texto que é publicado é para a leitura de alguém). Qual o interesse nisso, o objetivo? Toda a atitude tomada tem um objetivo. Coçar o sovaco visa reduzir a coceira nessa região do corpo, por exemplo.
Neste momento, visando reduzir o desgosto provocado por um mau humor agudo, vou dormir. Por que tem aquele ditado que diz que amanhã é outro dia (algo bastante óbvio que um dia depois de hoje seja outro dia). E sei lá...

2009-02-03T22:28:00.000-08:00

Eu dou uma olhada na rua,
E,
Ela se parece com um chiqueiro,
Ou algum outro lugar desagradável para se deitar e dar uma dormida.

Passa um porco andando,
Passam uns porcos a conversar,
Passa um porco de carro,
Esse porco derrapa e acelera,
Passam umas porquinhas com seu rabinho espiralado e arrebitado,
Uns porcos debocham de outros de maneira pouco honrosa,
E fica assim esse lugar,
Sujo e fedido.

É mesmo muito revoltante esse baita chiqueirão.

2009-01-30T09:42:00.001-08:00

Queria saber o que se passa,
Pela cabeça,
Por onde passa,
O quanto se espaça,
A distância entre o que ronda por você e o lugar por onde anda,
Sua cabeça.

E caso passe por mim,
Não me deixe passar,
Ou me sentir passado,
Esquecido,
Como um dia qualquer,
Que a gente só lembra quando ouve alguém comentar.

2009-01-28T10:30:00.000-08:00

Vivo,
Penso, logo, vivo,
Logo, tarde, tanto, faz,
Na realidade não faz muita diferença se existo por que penso,
Ou se sou um acidente do destino,
Ou se destino não existe,
De uns tempos pra cá tenho achado que cada vez mais coisas tanto fazem.

Reflito,
O ato de refletir parece grandioso,
Pensar nos próprios atos,
Nos atos dos outros,
Nos patos dos outros,
Patos, Ratos, Macacos,
Macaquices,
O diabo que seja,
Achei que refletir seria um verbo bonito para se falar,
Mas prefiro centrifugar,

Centrifugo,
Tudo bem centrifugado,
Fica tudo num ponto só,
Exatamente no centro da circunferência,
Puxando tudo o que tem em volta,
Por causa da força gravitacional grotesca.

A verdade, a verdade mesmo, é que uma pequenina dor roída misturada com falta de dinheiro me deixam inquieto e menos linear.

Dois Humores. Um ou dois mals Humores. I e II

2008-12-09T20:18:00.000-08:00

I

Entre o fora e uma resposta satisfatória,
Uma frase de efeito qualquer,
Que por defeito,
Por improviso,
Acabo despejando meio sem jeito,
E o efeito sai colateral.

II

Tem aqueles dias sem sal que vem na hora errada e pegam você bastante salgado. Você não quer aquele dia, prefere emoções fortes e várias atividades ao mesmo tempo a um dia completamente normal. É claro.
Então você toma uma atitude - porque o mundo é feito por pessoas de atitude - e se revolta com tudo isso. Ouve uma música do mal, se sente revolucionário, fuma um cigarro e diz: "É isso aê".
É claro que a lógica clássica e a sabedoria oriental não aprovam seu senso de revolução. Nem você. Então o dia deixa de ser sem sal e passa a ser sem sentido.
E a vida segue... parcialmente temperada.

2008-11-28T23:19:00.000-08:00

Criei expectativa,
Cuidei bem dela,
Tanto que tanto ela cresceu,
Que começou a me criar,

Até que um dia desses,
Como acontece às vezes,
No decorrer da vida,
Nas melhores famílias,
Ela me deixou na mão.

Criei minha expectativa,
Enchi ela de mimo,
Criei, enchi mais do que devia,
Ela se encheu e me deixou sozinho,
Deixando no lugar,
Uma lacuna vazia que não se cria.

Criei uma expectativa que não é mais minha,
É só ex...
Talvez eu tenha me exasperado,
Feito um cálculo errado,
Não tenha tido o cuidado ou esperado o suficiente,

E agora, com nada a esperar,
Fico eu no lugar da espera,
Reticente...

2008-11-23T17:57:00.000-08:00

Um estado,
Julgado,
Passa de mero estar,
À constância do ser,
E à conclusão precipitada,
De quem julga saber mais do que sabe,
Ao ponto de concluir que um estado julgado,
De um verbo variável,
Torna-se constante,
Pela ausência de um raciocínio lógico relevante.

E por que a facilidade de um julgamento precipitado,
Tátil e fácil,
Faz com que a mais complicada das equações pareça solucionada pelo impulso de uma opinião mal formada.

2008-11-18T04:23:00.000-08:00

Hoje eu acordei mais burro que de costume. E quase parece ser de propósito. Tenho a sensação de ter deixado um terço dos meus neurônios desligados enquanto dormia.
Ou esqueci de ligar depois de acordado.. Não sei, tô burro mesmo, não importa. A coisa engraçada é que eu fico burro e resolvo escrever. Talvez seja uma maneira de visualizar melhor a situação sem o sistema travar.
Será tudo que eu faça hoje burrice? Talvez hoje seja prudente fazer tudo diferente do normal, por que burro como estou, não estou com capacidade de fazer coisas muito lógicas e seguir a "rotina" como deveria. Rotina, roteiro, tô burro o suficiente pra nem conseguir distinguir um do outro direito.
Acho que me esquecer de apagar a luz, puxar a descarga, ser prudente, ser esperto, diagonalizar matrizes, ser termodinâmico, lembrar de aniversários, ter toda a educação são coisas das quais não sei se meu cérebro tem capacidade suficiente pra resolver hoje. Acho que vou agir feito um macaco por aí, ou um cão sarnento. Não me aconselho a ser muito gente nesse dia. Vou passar despercebido, me esquivando das pessoas, e procurando uma sombra pra tirar uma soneca enquanto penso num jeito de conseguir um osso pra mim.

2008-11-06T12:22:00.000-08:00

É estranha a convivência,
E a inconvêniencia do convívio,
Da vontade e da agonia,
Da calma e da taquicardia,
Em alguns centímetros,
De tabaco e nicotina,
Que mais doque uma mania,
É quase um TOC,
Um cacoete,
Tão bem vindo quanto é bem vinda uma pneumonia servida em pílulas,
Com determinados efeitos colaterais,
Que se fazem parecer,
Na base da teimosia,
Tão necessários quanto é necessário encher uma barriga vazia.

2008-10-25T20:44:00.000-07:00

Saber que a vez que se segue,
É a última vez,
Dói como uma pontada firme e dolorosa,
Por que a última,
É a vez que antecede a perda,
E perder dói como uma pontada,
Como um corte fundo feito a faca cega,
Perder dói tanto quanto se é impossível descrever,
Tanto que tudo o que antes era sensível,
Perde o seu valor.

2008-10-22T17:40:00.000-07:00

Um ato tão simples,
Quanto um nó numa corda,
Deixou escapar,
Por baixo da porta,
O ar de um suspiro doído,
Que o vento levou,
E não trouxe de volta.

A simplicidade de um fazer tão pesado,
Arrancou-me um adeus complicado,
Arrancou-me o abraço que não pude dar,
Arrancou-me o poder de decidir que não seria o último abraçar,
Arrancou-me um suspiro doído que eu não queria suspirar
E levou tudo embora,
Totalmente contra a minha vontade,
Com a simplicidade com que se apaga um rabisco feito a lápis.

E o que sobrou-me foi um adeus contra a vontade,
Pois a saudade que deixaste,
Deixou-me um nó cego na garganta,
E enozou-me as palavras,

O que sobrou-me foi apenas um nó apertado,
Que não se desfaz a preço barato,
O que sobrou-me foi um adeus que não pôde ser dado,
Foi um suspiro doído e levado,
Foi um berro doído e rasgado,
Foi a dor intensa, forçada e pesada,
De um adeus dado a mais distância do que a vontade teve direito de querer.

2008-10-20T16:07:00.000-07:00

Pelo fato,
Pelo atalho,
Pelo ato falho,
Pelo hiato,
Passo um dia,
Rápido,
Deslocado,
Mas não igual,
Ao fiasco de quem espera menos de si doque espera do diabo.

Poeira de Tempo

2008-10-15T18:43:00.000-07:00

Um segundo,
Um grão de areia,
Na praia,
Na ampulheta,

Um grão de areia,
No olho,
Um cisco,
Uma sujeira,

Num chão de praia,
Num chão de areia,
Um grão de chão,
É coisa pouca,
Infinitesimal,
Desprezível como numa questão de Cálculo,
Num chão de infinitos grãos de areia é desprezível,
Porque tem pouca ordem de grandeza,

Um segundo,
Um primeiro,
O primeiro grão de areia que cai na ampulheta,
O primeiro segundo,
Que cai,
Quantos grãos tem um segundo?
Quantos segundos tem um chão de areia?
É uma questão de tempo...
É claro...

Um cisco no olho,
Num chão de ciscos,
Quantos ciscos tem um chão de praia?

Um grão de areia,
É chão,
Na praia,
Na ampulheta é tempo que passa.
Não passa de tempo,
Não passa de areia.

Soneto do Tédio

2008-10-09T17:07:00.000-07:00

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2008-10-01T15:53:00.000-07:00

Sem muita disposição,
Mas sem empecilhos no caminho,
O céu abre os cílios,
Põe o sol no seu lugar,
E o dia começa morno e claro,
E dependendo de quem repare,
Até um pouco bonito.

Mas com o andar das horas,
Numa teimosia muito sem graça,
As manias do ser humano desabrocham,
E brocham o sossego alheio,
E num meio termo entre alguma coisa e qualquer outra,
Eu tomo um café pra ficar meio elétrico,
E conseguir driblar a agonia onipresente,
Enquanto cuido da obrigação de continuar sendo gente,
Cheio de obrigações,
Das quais escolho uma ou outra,
Pra jogar o resto na lixeira,

Enquanto o sol, não mais tão morno e colorido, ainda passa ali por cima,
Torrando e ofuscando.

Insatisfação Pessoal

2008-09-29T19:52:00.000-07:00

Preocupações me ocupam.
Tanto que não consigo me ocupar com coisas que não sejam prés,
Transformando meu presente sempre em uma prévia de algo que está por poder vir,
Sempre incerto,
Sempre errado,
Nunca bom o suficiente,
Por sempre achar que não dou conta do recado,

E a tarefa,
Muito desgostosa,
É sempre muita e difícil,
Porque pouco do que faço me interessa,
E tudo oque posso fazer,
É não gostar do que faço,
Porque pouco do que quero, posso fazer em tempo hábil,
Que não aumente minhas ocupações,
Sem preocupar ainda mais,

E tudo por mera falta de habilidade ao administrar o tempo precioso,
E de certa vergonha na cara.

O Cão Sarnento

2008-09-22T12:21:00.000-07:00

Enquanto ando por alguma rua da cidade,
Passando por todo tipo de gente,
Passa por mim um tipo estranho,
Que de gente, não tem tipo,
É um pobre dum cão sarnento,
Mal cheiroso,
Pestilento,
Comendo algo de nojento que achou ali no chão.

Pobre cão esfomeado,
Desempregado,
Nem pode comprar um osso velho esse cachorro pe-rapado,

De tão sarnento que é,
De tão coçado e arranhado,
Fica difícil ter coragem de dar um lanche pro cão sarnento,
Ele nem se cuida sequer,
Nem pra tomar um antibiótico pelo menos,
Vive sarneando por aí,
Eu é que não quero pegar sarna,

Ele que fique se coçando e comendo resto de lixo,
Uma hora morre de qualquer jeito,
Se não por infecção intestinal,
Ou decomposto pela sarna,
Implode de fome ou explode raiva...

Sem sossego

2008-09-16T20:00:00.000-07:00

Eu canso de pensar,
Então fumo,
E tusso,
E canso,
E fedo,
E penso,
Só porque não consigo pensar em outra coisa pra fazer depois que eu canso de pensar.

E com peso na consciência,
Eu ando por aí,
Fumado, tossido, cansado, pensado, fedido e pesado.

2008-09-05T18:37:00.000-07:00

Não sei porque,
Às vezes me debato,
E nem sei bem por quê,

Às vezes até sei,
E nessas horas eu me debato,
E bato na mesma tecla,
Não sei como a tecla não quebra,
Não sei porque vivo batendo nela.
Minha vida tem se resumido a bater em uma tecla quase quebrada,
E quebrar a cara.

Mas de vez enquando,
Quando ouço um discurso encorajador,
De vez enquando feito por mim mesmo,
Perde o sentido resumir todos meus dias a empregar a energia em uma causa já perdida,

Mas existe um porém,
Me perdi junto com a causa,
E por causa de um porém sem graça,
Me debato sem por quê,
E sempre de cara quebrada.

2008-08-31T19:14:00.000-07:00


It ain't no use in turnin' on your light, babe
That light I never knowed
An' it ain't no use in turnin' on your light, babe
I'm on the dark side of the road
Still I wish there was somethin' you would do or say
To try and make me change my mind and stay
We never did too much talkin' anyway
So don't think twice, it's all right

I'm walkin' down that long, lonesome road, babe
Where I'm bound, I can't tell
But goodbye's too good a word, babe
So I'll just say fare thee well
I ain't sayin' you treated me unkind
You could have done better but I don't mind
You just kinda wasted my precious time.
But don't think twice, it's all right.

www.youtube.com/watch?v=eSGy5Fo049g

2008-08-05T14:09:00.001-07:00

Homenagem a um colega de classe.

O Lambe-Saco

De esperteza impedida,
E ferradura no rabo,
O lambe-saco lambe o saco da professoria,

Seu convencimento e cabeça de vento,
O tornam patético,
Quando a pergunta que faz,
Já sabendo da resposta,
É usada de forma a parecer ter mais do que vento na cachola.

E quando acuado,
Ele tira do rabo suas notas bem servidas,
E gruda no rejunte da sua testa,
Uma parede oca de argamassa meio mole.

Tão astuto esse lambe-saco,
É um primor de sabedoria,
Quase um gênio,
Praticamente um leite fermentado.

2008-07-30T18:44:00.000-07:00

Olho pro céu,
E uns 2 ou 3 passarinhos sobrevoam qualquer coisa,
Olho pro horizonte,
E qualquer coisa ou qualquer linha cruzam o caminho de qualquer barco.
Ou qualquer nuvem,
Qualquer água,
Qualquer coisa!

Olho pro espelho, e nada...
Olho pro chão,
E o lamento de encontrar um reflexo qualquer me sorri quase engraçado.

2008-07-15T23:01:00.000-07:00

A falta de acentuacao nessa postagem eh causa do teclado configurado diferente.
_________________________

Nesse pedaco infeliz de chao,
Aonde montaram uma cela pra guardar quem nao presta,
Quem nao se preza se acaba,
Nas exigencias do compromisso carcerario,

Neste infeliz imprestavel,
O instinto e a fabricacao em serie,
Fizeram do seu raciocinio,
Um somatorio de series bem finitas

Porque soh presta quem se presta,
Quem suplica porcamente,
Quem precisa,
Acima de tudo,
Quem precisa precisar,

Porque eh num circulo vicioso,
De necessidade forcada e sacanagem,
Que se monta o juri,
Que julga e condena nossos imprestaveis,
E desagradaveis,

E se o juiz goza ou nao de juizo perfeito ou com pouca margem de erro,
O problema eh do detento que atentou-se contra o bom costume de acostumar-se a conformar-se com a boa vontade do juiz.

E a capacidade de refletir,
Eh qualidade exclusiva do espelho.

2008-05-22T16:34:00.000-07:00

Me sinto bastante zen hoje.
Vou colocar 2 poemas que escrevi em janeiro.

Cacoete

O olho pisca,
Pisco o meu olho,
Pesco sem isca,
E eu, nervoso,
Pisco denovo.

Cacoete II

Por costume, você faz,
Por que é necessário,
É necessário ter costume de fazer,
Fazer costumes,
E precisar,

É preciso precisar,
E repetir esse gesto imbecil,
E esconder,
Por que cacoete dá vergonha.

O Pio e Eu

2007-09-26T16:51:00.000-07:00

Um pássaro na janela,
Piando,

A pia do banheiro,
Água na pia,
Água na cara,
A cara no espelho,
O espelho no olho,
O olho no olho,
Cabeça baixa,
O suspiro,

Meia volta,
A porta aberta,
O passo lento,
O tempo passando,

A janela do quarto,
O pássaro piando,
O lento passar,
O susto do pássaro,
A asa aberta,
O céu aberto,
O pássaro voa.

E a gaiola continua fechada.

Bah

2007-09-25T16:28:00.001-07:00

A vôia,
Vôôôia...
O tédio,
Tééédio...
A preguiiiça...
E outras palavras com vogais puxadas e bem entoadas,
Paradas e cheias de inércia,
Pesaaadas,
Mover um músculo cansa,
Como cansa...

Bla bla bla

2007-09-11T19:32:00.000-07:00

Não entendo bem algumas coisas. Na verdade tem muitas coisas que não entendo bem, mas... Estou eu aqui às 11 e 34 da noite com meu blog, escrevendo sobre qualquer coisa (em uma relação muito amigável com meu blog, importante ressaltar) precisando acordar cedo amanhã pra cumprir algumas tarefas. Estudar e correr atrás da sobrevivência social e fisiológica, basicamente. Mas não, eu não vou dormir agora. Confortável escrever aqui sobre qualquer coisa, blogs são amigáveis, eles nos entendem. Minha árdua tarefa de conseguir alguns centímetros a mais de independência, conforto, comida e umas cervejas no final de semana pode ser realizada com 20 minutos a menos de sono.
Nessas horas que certa tristeza e desespero pela falta de resultados proveitosos na vida batem, você pode seguir vários métodos de atingir o bem estar; pode pensar " tem sempre alguém mais ferrado que eu", aí você dá uma volta, visita o hospital do cancer, dá umas moedas pra gurizada que fica na rua, da uma comida pros bichos no zoológico (eles ficam lá enjaulados, você pode pensar que pelo menos não está enjaulado), toma uma cerveja (a não ser que seus genes sejam propensos ao alcoolismo, os meus são. Bom, existe a responsabilidade, a parcimônia e tudo mais).. Existem várias maneiras de atingir o bem estar. Ter uma relação amigável com seu blog pode ser uma delas.
Bom... já são 11 e 48 e o sono ainda não se faz presente. Tem muita gente que vive muito bem com 5 ou 6 horas de sono por noite, já eu não. Dormir é muito bom, mas eu preferiria condensar minhas 8 horas de sono diárias em 20 ou 30 minutos. Pelo menos o meu problema recente de falta de tempo estaria atenuado. O dia é realmente curto para tudo que é exigido hoje em dia. Estudar e procurar meios de ficar rico geralmente ocupam uns 2 terços da parte do dia que a gente fica acordado, o resto a gente passa comendo, dormindo, jogando conversa fora e às vezes, tendo relações amigáveis com blogs.
Fazendo as contas, dormimos 8 horas por dia, oque já dá 2/6 do dia, estudamos e procuramos dinheiro em 2/3 dos 4/6 restantes, oque faz com que sobrem 5 miseráveis horas e 20 pobres minutos para todo o resto. Talvez mais, sendo generoso, digamos que sobrem 7 horas e meia. Porra, só comendo eu levo umas 2 horas por dia, ainda tem o tempo morto que a gente leva pra conseguir acordar de verdade, higiene pessoal, aqueles minutinhos até conseguir dormir, fazer alguma tarefa extra do dia-a-dia... Porra! Tempo é mesmo uma coisa valiosa, e eu pensava que "Time is money" não tinha lá muito significado.
Às vezes mee surpreendo com a lógica que algumas coisas estupidamente óbvias fazem.
Nem me lembro doque eu ia falar antes, mas não importa. Time is money e finalmente eu tenho sono.

Boa noite

2007-09-10T19:29:00.000-07:00

Pressão Baixa

Tremendo,
Trêmulo,
Pêndulo,
Mãos tremendo,
Trêmulas,
Penduradas nos braços,
Soltas, Descoordenadas,
Quase pêndulas,
Penduradas em minha pressão baixa